поток нечитаемого сознания.
раз пятый начинаю писать пост за последние недели.
сначала хотела написать про то, что боюсь ехать домой. Боюсь разговоров и распросов, о том как в Москве и что в Москве. Боюсь взглядов с надеждой моих родных и любимых на то, что я наконец, определилась. но ведь вроде как и не скучаю. совсем.я привыкла, стала частью плитки, частью метро. я будто воздух. в какой объем не помести - приму любую форму.
хотела написать, что лёд мой растопил мальчик, которому почти 20.у него дреды, которые он сбрил.он курит траву.бросает точнее. он говорит звОнит.и ругается с мамой.а еще он понимает меня лучше, чем я. и просто с ним тепло.
Хотела сказать, что в средневековье была такая пытка: человека кормили явствами до отвала, а потом били палками по животу. мне слишком тепло и сыто.я потребляю блага.потребляю чувства. не отдавая взамен..это так странно и совестно чувствовать что судьба тебя любит просто так..ни за что.
хотела написать, что читаю много идей по философии труда, идентичность и восприятие современного искусства.слушаю симфонии Листа и Майера. Но черт возьми так и не понимаю, зачем всё это.внутри это оседает шумом. Пью чай, не замечая вкуса. Смотрю картины, видя только форму.
Оказывается культурология не учит чувствовать искусство, она учит его понимать. Копаться препарировать. А зачем?
я - конструкт социальной реальности. Я последствие повторяющихся событий.ни магии , ни волшебства. как ни банально, но всё объяснили. много людей трудятся, чтобы всё объяснить.Чтобы разжевать и положить в рот соврменному двуногому правду жизнь. чтобы он заглотил и отрыжки не было.
я хотела написать, что купила теплый пуховик. а в Москве дождь.
я хотела написать вообще вовсе не об этом.
а о чем?
о том, что вокруг меня чудесные люди..
во мне столько любви, что меня это пугает.
один раз мне рассказали про болезнь, побочным эффектом которой является ощущение влюблённости.
кажется, испытываю нечто подобное.
просто..улыбаюсь без конца.потом денек плачу и снова улыбаюсь.
из меня ключом бьёт энергия
я хотела написать всё это и много раз стирала,чтобы снова написать
сначала хотела написать про то, что боюсь ехать домой. Боюсь разговоров и распросов, о том как в Москве и что в Москве. Боюсь взглядов с надеждой моих родных и любимых на то, что я наконец, определилась. но ведь вроде как и не скучаю. совсем.я привыкла, стала частью плитки, частью метро. я будто воздух. в какой объем не помести - приму любую форму.
хотела написать, что лёд мой растопил мальчик, которому почти 20.у него дреды, которые он сбрил.он курит траву.бросает точнее. он говорит звОнит.и ругается с мамой.а еще он понимает меня лучше, чем я. и просто с ним тепло.
Хотела сказать, что в средневековье была такая пытка: человека кормили явствами до отвала, а потом били палками по животу. мне слишком тепло и сыто.я потребляю блага.потребляю чувства. не отдавая взамен..это так странно и совестно чувствовать что судьба тебя любит просто так..ни за что.
хотела написать, что читаю много идей по философии труда, идентичность и восприятие современного искусства.слушаю симфонии Листа и Майера. Но черт возьми так и не понимаю, зачем всё это.внутри это оседает шумом. Пью чай, не замечая вкуса. Смотрю картины, видя только форму.
Оказывается культурология не учит чувствовать искусство, она учит его понимать. Копаться препарировать. А зачем?
я - конструкт социальной реальности. Я последствие повторяющихся событий.ни магии , ни волшебства. как ни банально, но всё объяснили. много людей трудятся, чтобы всё объяснить.Чтобы разжевать и положить в рот соврменному двуногому правду жизнь. чтобы он заглотил и отрыжки не было.
я хотела написать, что купила теплый пуховик. а в Москве дождь.
я хотела написать вообще вовсе не об этом.
а о чем?
о том, что вокруг меня чудесные люди..
во мне столько любви, что меня это пугает.
один раз мне рассказали про болезнь, побочным эффектом которой является ощущение влюблённости.
кажется, испытываю нечто подобное.
просто..улыбаюсь без конца.потом денек плачу и снова улыбаюсь.
из меня ключом бьёт энергия
я хотела написать всё это и много раз стирала,чтобы снова написать