Парад депрессоидов
Мне важно знать, что, когда я умру, весна все так же придет в срок, и тополя высунут из почек тонкие клейкие листочки, одевшись в зеленую дымку.
Мне важно знать, уходя из дома, что дом будет стоять, в нем будут жить родные мне люди, и вечернее солнце все так же будет отражаться от стекол.
Мне было бы важно знать, уходя в новую жизнь, что моя старая жизнь, мой мир, построенный с таким трудом и любовью, остается за моей спиной. Не для того, чтобы я могла в него вернутся - это в любом случае дорожка с односторонним движением. А просто потому, что я это построила, это мое, это хорошее, это важное, в нем была счастлива не только я, но и множество других людей.
Но я ступаю на ненадежные камешки в потоки новой жизни, бреду по ним, осторожно щупая ногой или шагая бездумно и дерзко, а мой старый мир рушится, рушится за моей спиной. Быть может, потому, что это мой мир, он держался только на мне, существовал у меня в голове и совершенно не может быть сам по себе.
А жаль.
Песня такая есть.
Там без меня менестрели молчат,
Поблекли краски и мир как уснул,
Застыла ржавчина на мечах,
И нет надежды вернуть весну.
Там по дорогам растет бурьян,
И никого с дороги не ждут.
Героев нет - кто убит, кто пьян,
Кто мирно кончил жизненный путь.
Там мир мой тонет в глухой тоске.
Я слышал: эту тоску кляня,
Седая ведьма вином на клинке
Писала руны и звала меня.
Чтоб свежим ветром прийти весне.
Как прежде, песни порвали грусть.
Тот мир - он верил лишь только мне,
А я ушел...
Мне важно знать, уходя из дома, что дом будет стоять, в нем будут жить родные мне люди, и вечернее солнце все так же будет отражаться от стекол.
Мне было бы важно знать, уходя в новую жизнь, что моя старая жизнь, мой мир, построенный с таким трудом и любовью, остается за моей спиной. Не для того, чтобы я могла в него вернутся - это в любом случае дорожка с односторонним движением. А просто потому, что я это построила, это мое, это хорошее, это важное, в нем была счастлива не только я, но и множество других людей.
Но я ступаю на ненадежные камешки в потоки новой жизни, бреду по ним, осторожно щупая ногой или шагая бездумно и дерзко, а мой старый мир рушится, рушится за моей спиной. Быть может, потому, что это мой мир, он держался только на мне, существовал у меня в голове и совершенно не может быть сам по себе.
А жаль.
Песня такая есть.
Там без меня менестрели молчат,
Поблекли краски и мир как уснул,
Застыла ржавчина на мечах,
И нет надежды вернуть весну.
Там по дорогам растет бурьян,
И никого с дороги не ждут.
Героев нет - кто убит, кто пьян,
Кто мирно кончил жизненный путь.
Там мир мой тонет в глухой тоске.
Я слышал: эту тоску кляня,
Седая ведьма вином на клинке
Писала руны и звала меня.
Чтоб свежим ветром прийти весне.
Как прежде, песни порвали грусть.
Тот мир - он верил лишь только мне,
А я ушел...