Скупо о свободе... (из старого)
Все спят… Инета нет… дожили… пишу в стол. Когда человек разговаривает сам с собой, на него косо смотрят. А писать для себя это нормально… Парадокс! Она спит… я уже слишком давно ничего ни кому не писал… И это меня уже выводит из себя… И что в итоге? Я сел писать… А что толку? Я не знаю, что писать… опять не знаю… Как же это жестоко, загонять человека писать и не давать идеи…Оставлять его наедине с кнопочками, с буковками, со словами. Это не по-человечески! Ну, конечно же… Это же все Она… Потому ей это и свойственно… скорее простительно.
Один... мир словно проходит мимо… Молчание… Она любит свободу… Ха! А кто знает, что это такое? Она думает, что она знает, что такое свобода…Никто! Совершенно никто на свете не знает, что такое свобода! А почему? Или за что? Можно убежать мыслями куда-то слишком далеко в погоне за ответом на этот вопрос… не стоит этого делать. За это, наверно, все и любят это слово… громкое, звучное, емкое слово «свобода».
Один... мир словно проходит мимо… Молчание… Она любит свободу… Ха! А кто знает, что это такое? Она думает, что она знает, что такое свобода…Никто! Совершенно никто на свете не знает, что такое свобода! А почему? Или за что? Можно убежать мыслями куда-то слишком далеко в погоне за ответом на этот вопрос… не стоит этого делать. За это, наверно, все и любят это слово… громкое, звучное, емкое слово «свобода».