Русская мечта
Если и можно себе вообразить русскую мечту (по аналогии с американской), то она очень будет похожа на жизненный путь Бориса Ефимовича, да и других пацанов из смутных 1990-х и гламурных 2000-х.
Вот вы молодой маойнез (м.н.с) какого-нибудь НИИ Физико-химических проблем мегатронных вундервафлей им. Ковтюха. На дворе какой-нибудь 1988, а вы мечтаете жить как герой Санта Барбары. Не в серой хрущевке со своей достойной, но скромной зарплатой, а в роскошных хоромах в центре сияющего огнями мегаполиса или на вилле Ривьеры. Вы хотите жить не с интеллигентной молодой библиотекаршой Сарой Абрамовой, а окружить себя старлетками, чья молодость будет находится в обратно-пропорциональной зависимости от вашей старости. Вы не хотите скромно починять примусы в свободное от работы время, а вы хотите рулить новым миром капиталов, сигарных совещаний и паблисити для быдла.
И тут... пошла движуха! Мэры и губернаторы, выборы и реформы.
А вы такой молодой и так выгодно оттеняете этих старых и дряхлых геронтократов!
Пора, брат, пора!И вот вы лихой реформатор. Вы чувствуете себя социальным алхимиком в этих остатках совкового средневековья, которое вы вот-вот превратите в русскую Санта Барбару. Вы стали большим человеком в своем родном крае. Ваши кулацкие гены играют марш наполеона. Вы сколачиваете тусовку из таких же как вы новых хозяев жизни и рулите своей маленькой вотчиной. Хрущевка и библиотекарша Сара остались в прошлой жизни.
Но в вас есть кое-что такое, что отличает вас от миллиона других ударников капиталистического труда. Вы еще ко всему прочему талантливый и артистичный. У вас даже есть гламурные кудряшки (или очки, или голос). Вас берут в Москву!
На вершинах власти вы задерживаетесь достаточно долго, чтобы заработать деньги, связи и ореол недооцененного гения государственных дел, и уходите достаточно быстро, чтобы не накопить груз ответственности за ваши дела.
С этого момента, когда у вас уже есть все, о чем вы мечтали в своем НИИ, в вас просыпается синдром русского интеллигента, заключающийся в поиске ответа на вопрос, который в далеком будущем вам задаст ваш внучок: "Дедушка, а где ты был, когда плохие люди насиловали Росiю?"
И вот вы становитесь оппозиционным лидером. Конечно, не таким, как в старые времена - безумным экстремистом, скитающимся по ссылкам, каторгам и тюрьмам. Ваша оппозиционность такая же гламурная и эфемерная, как внезапно установившийся авторитаризм.
Вы встречаетесь с открытыми и улыбчивыми американцами, с которыми рассуждаете как будете обустраивать Россию. Вы ходите на митинги, на которых никто никого не бьет, ничего не штурмует, а только носит цветочки и поет песни (как в просвещенной Европе). Вы посещаете те же светские рауты, что и ваши политические враги из администрации. Вы даже весело друг над дружкой подшучиваете, чокаясь бокалами и хвастаясь (а, возможно, даже обмениваясь) новыми пассиями. Наблюдаете, как растут дети вашего Нового Мира, которых вы когда-то катали на саночках в Давосе, а теперь они вместе с вами отважно борются с властью в Твиттере. Подобно герою трех революций Лафайету вы также становитесь героем трех демократических революций на Постсоветчине, приближающих ваш звездный час на родине.
Однажды вас даже нежно сажают в автозак повышенной комфортности и вы попадаете на обложку Таймс.
И так год за годом, у вас растут счета в банках, вы меняете десяток партийных билетов и названий, непримиримо критикуете режим, ходите на мирные митинги, заседаете в игрушечных комитетах, коллегиях, собраниях, советах.
Меняете молодых жен на очень молодых. Ваши дети учатся в тех же британских колледжах, что и дети ваших заклятых оппонентов. Разница только в том, что вы - еще совесть нации, а они уже нет.
И тут, наступает вершина русской мечты, описываемая древнерусской поговоркой - на миру и смерть красна. То есть, вы погибаете.
Но вы погибаете, как настоящий оппозиционер. Не какой-то там несчастный Зиновьев, истерзанный в застенках Лубянки, получивший пулю в висок от хладнокровного чекиста, а на следующее утро об этом даже никто не говорил.
Нет.
Вы погибаете при обстоятельствах самой чрезвычайной загадочности! Возможно, ваше убийство когда-нибудь даже перечислят в одном ряду с убийством Кеннеди! Вы погибните в центре сияющей новой столицы, не совковой и унылой, а новой, которую вы застраивали борделями и торговыми центрами по зову невидимой руки рынка во времена своего политического полнокровия. И, конечно, все будут говорить, что без руки Кремля тут не обошлось...
Вы погибните обязательно накануне своего великого свершения, которое все никак не наступало в последние 20 лет! Ваш личный архив обязательно пропадет в руках чекистов, а о тайнах, скрывавшихся в нем, еще долго будут ходить легенды. Свой последний вздох вы испустите сложив свою чуть подернутую сединами головушку на коленях безутешной и молодой красавицы.
В эту же ночь по всем информационным агентствам просвещенного мира побегут строки с пометкой breaking news о вашем дерзком убийстве в центре столицы авторитарной России. На следующий день даже ваши политические враги с дрожью в голосе будут говорить о том, какой лихой был парень этот оппозиционер, хотя пару месяцев назад они считали вас агентом госдепа.
Вам будут нести цветы ваши соратники и простые благодарные москвичи. За что именно они будут вам благодарны - неизвестно, но на вопрос журналистов они будут отвечать: "Он жил недолго, но красиво".
А красиво жить не запретишь.
Русская мечта осуществилась.
Вот вы молодой маойнез (м.н.с) какого-нибудь НИИ Физико-химических проблем мегатронных вундервафлей им. Ковтюха. На дворе какой-нибудь 1988, а вы мечтаете жить как герой Санта Барбары. Не в серой хрущевке со своей достойной, но скромной зарплатой, а в роскошных хоромах в центре сияющего огнями мегаполиса или на вилле Ривьеры. Вы хотите жить не с интеллигентной молодой библиотекаршой Сарой Абрамовой, а окружить себя старлетками, чья молодость будет находится в обратно-пропорциональной зависимости от вашей старости. Вы не хотите скромно починять примусы в свободное от работы время, а вы хотите рулить новым миром капиталов, сигарных совещаний и паблисити для быдла.
И тут... пошла движуха! Мэры и губернаторы, выборы и реформы.
А вы такой молодой и так выгодно оттеняете этих старых и дряхлых геронтократов!
Пора, брат, пора!И вот вы лихой реформатор. Вы чувствуете себя социальным алхимиком в этих остатках совкового средневековья, которое вы вот-вот превратите в русскую Санта Барбару. Вы стали большим человеком в своем родном крае. Ваши кулацкие гены играют марш наполеона. Вы сколачиваете тусовку из таких же как вы новых хозяев жизни и рулите своей маленькой вотчиной. Хрущевка и библиотекарша Сара остались в прошлой жизни.
Но в вас есть кое-что такое, что отличает вас от миллиона других ударников капиталистического труда. Вы еще ко всему прочему талантливый и артистичный. У вас даже есть гламурные кудряшки (или очки, или голос). Вас берут в Москву!
На вершинах власти вы задерживаетесь достаточно долго, чтобы заработать деньги, связи и ореол недооцененного гения государственных дел, и уходите достаточно быстро, чтобы не накопить груз ответственности за ваши дела.
С этого момента, когда у вас уже есть все, о чем вы мечтали в своем НИИ, в вас просыпается синдром русского интеллигента, заключающийся в поиске ответа на вопрос, который в далеком будущем вам задаст ваш внучок: "Дедушка, а где ты был, когда плохие люди насиловали Росiю?"
И вот вы становитесь оппозиционным лидером. Конечно, не таким, как в старые времена - безумным экстремистом, скитающимся по ссылкам, каторгам и тюрьмам. Ваша оппозиционность такая же гламурная и эфемерная, как внезапно установившийся авторитаризм.
Вы встречаетесь с открытыми и улыбчивыми американцами, с которыми рассуждаете как будете обустраивать Россию. Вы ходите на митинги, на которых никто никого не бьет, ничего не штурмует, а только носит цветочки и поет песни (как в просвещенной Европе). Вы посещаете те же светские рауты, что и ваши политические враги из администрации. Вы даже весело друг над дружкой подшучиваете, чокаясь бокалами и хвастаясь (а, возможно, даже обмениваясь) новыми пассиями. Наблюдаете, как растут дети вашего Нового Мира, которых вы когда-то катали на саночках в Давосе, а теперь они вместе с вами отважно борются с властью в Твиттере. Подобно герою трех революций Лафайету вы также становитесь героем трех демократических революций на Постсоветчине, приближающих ваш звездный час на родине.
Однажды вас даже нежно сажают в автозак повышенной комфортности и вы попадаете на обложку Таймс.
И так год за годом, у вас растут счета в банках, вы меняете десяток партийных билетов и названий, непримиримо критикуете режим, ходите на мирные митинги, заседаете в игрушечных комитетах, коллегиях, собраниях, советах.
Меняете молодых жен на очень молодых. Ваши дети учатся в тех же британских колледжах, что и дети ваших заклятых оппонентов. Разница только в том, что вы - еще совесть нации, а они уже нет.
И тут, наступает вершина русской мечты, описываемая древнерусской поговоркой - на миру и смерть красна. То есть, вы погибаете.
Но вы погибаете, как настоящий оппозиционер. Не какой-то там несчастный Зиновьев, истерзанный в застенках Лубянки, получивший пулю в висок от хладнокровного чекиста, а на следующее утро об этом даже никто не говорил.
Нет.
Вы погибаете при обстоятельствах самой чрезвычайной загадочности! Возможно, ваше убийство когда-нибудь даже перечислят в одном ряду с убийством Кеннеди! Вы погибните в центре сияющей новой столицы, не совковой и унылой, а новой, которую вы застраивали борделями и торговыми центрами по зову невидимой руки рынка во времена своего политического полнокровия. И, конечно, все будут говорить, что без руки Кремля тут не обошлось...
Вы погибните обязательно накануне своего великого свершения, которое все никак не наступало в последние 20 лет! Ваш личный архив обязательно пропадет в руках чекистов, а о тайнах, скрывавшихся в нем, еще долго будут ходить легенды. Свой последний вздох вы испустите сложив свою чуть подернутую сединами головушку на коленях безутешной и молодой красавицы.
В эту же ночь по всем информационным агентствам просвещенного мира побегут строки с пометкой breaking news о вашем дерзком убийстве в центре столицы авторитарной России. На следующий день даже ваши политические враги с дрожью в голосе будут говорить о том, какой лихой был парень этот оппозиционер, хотя пару месяцев назад они считали вас агентом госдепа.
Вам будут нести цветы ваши соратники и простые благодарные москвичи. За что именно они будут вам благодарны - неизвестно, но на вопрос журналистов они будут отвечать: "Он жил недолго, но красиво".
А красиво жить не запретишь.
Русская мечта осуществилась.