(no subject)
Прочитала у Марты Кетро пост про внутренних мудаков (http://marta-ketro.livejournal.com/442177.html). И вспомнились свои. У меня их и сейчас много, но особенно часто они всплывали в детстве и отрочестве, когда еще не пришло понимание важности некоторых событий, норм поведения.
Когда мне было 11 лет, умер мой второй дедушка. Первый умер несколько лет до этого, плохо помню подробности. А момент, когда я узнала о смерти второго дедушки, помню хорошо. Я сидела после обеда и читала фантастику Гарри Гаррисона "Стальная крыса", книжка была увлекательная. Тут с торжественным видом заходит ко мне сестра, которой тогда было 15 лет, и говорит, что только что позвонила тетя и сказала, что дедушка умер. По сестре было видно в этот момент - она понимает, что случилось важное и необратимое, она понимает, что надо горевать, но в тот момент ее больше распирала гордость от того, что ей доверили такую важную новость и ответственность сообщить об этом другим. Не знаю, что чувствовала моя сестра, но мне кажется примерно то же, что и я. Растерянность. Я сижу вот с открытой книжкой и не знаю, что дальше делать. Читать дальше казалось непочтительным по отношению к дедушке. Плакать мне не хотелось. Мы дедушку не так часто видели, и как-то к нему сильно привязаны не были. Но в тот момент я понимала, что нужно как-то горевать и думать о том, какой был дедушка при жизни. Я пыталась переключиться на нужное настроение, но получалось плохо. Так подумав и погрустив некоторое время, я стала дальше читать книжку. А что делать?
И что интересно, и тогда, и сейчас чувствую себя за это виноватой. Стыдно становится за возникшую мысль - ну почему именно сейчас, я ведь посреди интересной главы. Все-таки странно, как окружение влияет дажее на оценку собственных мыслей. А в Анголе, говорят, людей после смерти в течение часа закапывают, и особо не горюют.
Когда мне было 11 лет, умер мой второй дедушка. Первый умер несколько лет до этого, плохо помню подробности. А момент, когда я узнала о смерти второго дедушки, помню хорошо. Я сидела после обеда и читала фантастику Гарри Гаррисона "Стальная крыса", книжка была увлекательная. Тут с торжественным видом заходит ко мне сестра, которой тогда было 15 лет, и говорит, что только что позвонила тетя и сказала, что дедушка умер. По сестре было видно в этот момент - она понимает, что случилось важное и необратимое, она понимает, что надо горевать, но в тот момент ее больше распирала гордость от того, что ей доверили такую важную новость и ответственность сообщить об этом другим. Не знаю, что чувствовала моя сестра, но мне кажется примерно то же, что и я. Растерянность. Я сижу вот с открытой книжкой и не знаю, что дальше делать. Читать дальше казалось непочтительным по отношению к дедушке. Плакать мне не хотелось. Мы дедушку не так часто видели, и как-то к нему сильно привязаны не были. Но в тот момент я понимала, что нужно как-то горевать и думать о том, какой был дедушка при жизни. Я пыталась переключиться на нужное настроение, но получалось плохо. Так подумав и погрустив некоторое время, я стала дальше читать книжку. А что делать?
И что интересно, и тогда, и сейчас чувствую себя за это виноватой. Стыдно становится за возникшую мысль - ну почему именно сейчас, я ведь посреди интересной главы. Все-таки странно, как окружение влияет дажее на оценку собственных мыслей. А в Анголе, говорят, людей после смерти в течение часа закапывают, и особо не горюют.