(no subject)
И дым Отечества Боярского нам сладок и приятен...
Почти два часа ночи. На улице вопят. Гремят петарды. Российские люди празднуют. Это Праздник. Это ура.
Двадцать незнакомых нам мужиков смогут пинать мячик ещё пару игр. Их зарплата исчисляется миллионами долларов. Наша, кажется, даже не существует. Мы, подыхающие от удушья метро, отравленные ядовитыми выделениями мусоросжигательных заводов. Здесь же, рядом с нами - изнасилованные пьяными отцами дети. Здесь тела мёртвых старух, облепленные огромными мухами. Здесь - навязанное выживание в сточной канаве проивзодственных отношений. Мы купаемся в своей фекальной "жизни", едим её на обед, подмываемся ею, завариваем ею дешёвый растворимый кофе, приносим ей жертвы в храмах Ашана, Меги и Метро-кэш-энд-керри, сосём её грудь и пытаемся засунуть свой член в её волосатое, влажное, гнилое нутро.
Люди вышли на улицу. Они обречены радоваться несуществующим вещам. Потому что среди существующих всё - мусор. Всё - гниль. Всё - падаль.