Из стекла растут цветы, как диковинные птицы.
Этой ночью мне не спится -
мои нервы влюблены.
Влюблены во все подряд: в свет окна немного жуткий,
в шум осенний, в предрассудки,
в хрупкий мокрый листопад,
В сон (влюбленность в никуда), и в размытую неровность
слов, которым не просохнуть
после мелкого дождя.
Всякий сам себе соврёт - тут болельщики без толку.
Если в пальцах смять иголку,
кровь наверняка пойдёт.
В триптихе почти рассвет: серый, ломаный, кленовый.
Обещает чувства снова,
только веры больше нет.
Сердце заново растёт: щиплет, точно от ожога.
Просто я больна немного.
Вышиванье подождёт.