Еще один день
Один день и пятнадцать лет назад он умер злой, чудной и несмешной смертью. Раз - и не стало Толика.
Он был моей персональной рок-звездой. Я бы не написал на стене «Крупнов жив» не только из эстетических. Не в них дело. Просто он взял и умер. Загадкой осталось другое. Тогда мне был 21 ему 31. Десть лет, ёба, он был познававшим и испытавшим зрелым мужчиной в отличие от юнца-обожателя. Теперь я не в пример старше, но все так же вижу на фотографиях человека, который где-то впереди на дороге познания. Хотя он был бы пионером на моем фоне. Вот ему двадцать семь. Здесь ему тридцать.
Темные скалы, темные волны. Я махал в след скрипящему темными досками кораблю, и рука так и застыла в жесте прощания. Как бы до свидания.
Высокий, широкоплечий, с хаером до пояса. Я буду помнить его таким, мне так нравится. И мне чертовки приятно, когда кто-то другой слушает его песни. А уж если поет, так я и вовсе таю, как мороженное из макдачки