Воспоминания...
Ломаные пальцы, связанные руки,
Мне бы не сорваться, мне бы увернуться.
Запахи опасны, в воздухе повисли,
Это не сооблазны, просто это мысли (мысли).
Это мысли, мысли-пираньи,
Это мысли по умолчанью.
Это мысли, мысли-пираньи,
Это мысли по умолчанью.
По движенью сердца, по сигналу мозга,
Я ломаю нервы, я теряю слёзы.
Там кому-то муки, а кому тюльпаны,
Мне же эти звуки, жадные капканы.
Ломаные пальцы, резанные руки,
Мне бы не бояться, мне бы не согнуться.
В небо повороты, надо мной повисли,
Так играли ноты, так бежали мысли.
Мысли-пираньи - Линда
Лето. Август. Ночь.
Сидя за компьютером и общаясь с молодым человеком по средством видео-чата, не мог отказаться от гнетущих мыслей о возможном предстоящем. Рассказав об этом этому человеку, он предложил замечательный выход: "Сходи на улицу, не важно, что у тебя уже 3 ночи, просто посиди на лавочке или походи немного, помогает..." - сказал он, и добавил чрез мгновение, - "Покрайней мере мне помогает..." - тяжелый вздох.
Этот по сути неплохой человек, насколько я его смог узнать, болен довольно тяжелой кишечной болезнью, хочет найти того единственного человека с которым он смог бы провести всю жизнь. Поиски идеала, собственного идеала, такого какого хочет видеть он, но ведь каждый из нас мечтает о чем-то... И иногда мечты сбываются.
Что ж я послушался этого совета, оделся, накинул на себя легкую куртку и тихонько вышел, осторожно прикрыв дверь, в другойкомнате спал отец, приехавший из больницы, где лежала мама... Уставший и подавленный, ему необходимо было хоть немного отдохнуть, а с мамой посидит ночку ее сестра...
Улица. Прохладно. Тихо, лишь легкий шелест листвы, словно деревья тихонько о чем-то переговоариваются между собой. Звуки сверчков или цикад, слабо доносящаяся трель соловья из недалекого леса.
Я вышел, постоял немного на крыльце подъезда, природа, будто знала, что твориться у меня там... внутри... глубоко... Шелест листьев стих, соловей замолчал, как будто природа не хотела мне мешать думать о своем, или просто сочувствовала, зная, что случится через какую-то неделю-полторы.
Сел на лавочку, закурил. Курил медленно, пропуская дым глубоко в легкие, затем медленно выпускаемая тонкая струйка дыма, гляжу на кончик сигареты, смотрю как извивается сизый дым, больше похожий на небольшую змейку... Мысли, мвсли, мысли... они роились в голове, прокручивая различные варианты, но все равно заканчивались одним... одним... тем, что не могло миновать... не миновало...
Одна сигарета, небрежное движение руки и окурок полетел на землю, приземлившись неподалеку от урны. Дым... дым... дым... он словно пресловутая змея, почувствовавшая, что ее отпустили на волю, быстро зазмеился параллельно земле, как будто его что-то тянуло вниз... Вторая сигарета без перерыва... Те же движения теже мысли, только в другом порядке...
Вот мы идем по нашей дорожке с покупками, что-то обсуждая, неспеша подходим к дому...
Быстрая смена кадров
И вот уже больница, с чистыми на вид коридорами, палатами, но не уловимым запахом смерти...
Почему в больницах, в любых, пахнет смертью? Это такой намек посещающим людям, что все мы не вечны?
Второй бычок полетел к первому, тот уже успел погаснуть и выпустил на волю последнюю тощую струйку дыма. Второй начал выпускать последних своих подопечных...
Я встал, сидеть боло невозможно, начал ходить... Третья сигарета... Прошел за дом, встал на на небольшом холмике, с которого открывался прекрасный вид: освещенное лунным светом поле, склон оврага, отблески небольшой речки, деревья в лунном серебре и мысли... мысли... мысли...
Я держу ее за руку, говорю какие-то банальные слова, она лишь улыбается...
Холодок августовского утра начинает пробираться под одежду, линия горизонта начала светлеть, звезды тускнуть, сколько я простоял на одном месте глядя в даль - я не знаю... "Надо пройтись..." - сказал я себе, закуривая очередную сигарету... Иду по дорожке к дому, потом по подъездной дороге дохожу до выезда со двора, разворачиваюсь, выкидываю потухшую сигарету, беру новую... Иду в обратном направлении, на одиноком фонаре в детском садике качается крышка фонаря, тень от которой пляшет на земле... и снова мысли... мысли... мысли...
Вот она держит на руках своего внука, улыбается, что-то говорит ему...
Снова пригорок, снова взгляд в даль... созвездие одной из Медведиц у же практически исчезло. Холодом веет еще сильней, на речку начинает опускаться туман, звеясь вдоль речной глади, пока еще рваными клочьями, такими же как и мои мысли, но вскоре он сам собой выравнивается, сливается с остальными кусками, становится единым... Мои мысли, словно туман, сходятся, срастаются формируются в одну твердую: "Будь как она! Во всем... не давай себе повода расклеиться, она не позволяла себе этого и ты не позволяй! Прояви свой характер," - будто это и не мои мысли одновременно, будто мне их кто-то диктует. - "Вспомни, когда она позволяла себя расклеиться? Будь таким же! А теперь иди спать..."
Еще две сигареты на крыльце, деревья снова возобновляют свой разговор, к соловью присоединяется еще какая-то птица, сверчки решили выдать свою лучшую композицию, доносится даже скрип крышки одинокого фонаря. Стоял и слушал, застыв, звуки жизни и мысли... мысли... мысли
Вот она - жизнь! Разве она не прекрасна? Все идет своим чередом, на смену ночи обязательно придет утро, на смену погибшему дереву обязательно вырастет еще одно, молодого, крепкое, сильное. Будь как это крепкое дерево... А теперь иди отдохни...
Вернувшись домой я сразу взял ручку и листок бумаги и просто написал то, что было в данный момент в голове:
Ночь. Тихий шелест листвы.
Сигарета. И дым выплетает узоры.
Все затихло. Все спит до утра,
Чтобы утром все рождалось сначала…
Одинокий фонарь, подмигнет
Пару раз на прощанье. И погаснет,
Чтобы ночью включиться обратно
И опять освещать небольшое пространство…
-------------------------------------------------------------------
Жизнь и смерть, печаль и радость.
Противоборство половин.
Душа как порванное знамя,
Висящее на древке средь руин…
Борьба. Кто победит? Не знаю…
Лишь издали я наблюдаю.
Хочу вмешаться - не пускают.
Стеною пламени специально обжигают.
Война идет с истоков мирозданья,
То перевесит жизнь, то смерть одержит верх.
В какую сторону склонится чаша?
Увы, не разрешимая задача…