Смерть-дело одинокое
Когда ты умираешь, все плачут. И это меня раздражает больше всего. Никто не думает о том, что ты покидаешь этот мир так не вовремя, когда еще мало что успел, и в твоем ежедневнике и наметок не было на запись о смерти.
Людям горько. Они жалеют себя. Умираешь ты, а они по-прежнему жалеют себя. То есть даже твоя смерть их ничему не учит. Ведь ты, как они считают, не все им отдал. Они упиваются в собственном эгоизме и жалости к себе. Как же: их никчемную жизнь ты проживал для них, и за них. А теперь что же? Кому они нужны? Куда они пойдут?
Смерть не так страшна. Страшны твои родственники, которым ты сам, как личность, как вроде бы биологически родной человек, ты не был нужен. А сейчас они приехали со всех концов мира, чтобы посидеть у твоей кровати, и с глазами, полными слез, смотреть на тебя. Да лучше б вы в баре напились до одури, до беспамятства, до потери пульса, чем так!
И еще.
Люди хотят тебя поддержать. Кто-то искренне, кто-то не очень. Я слабо на это реагирую. Просто когда умирает твой поистине близкий, ничего не скажешь. Ничего нельзя сделать. Никакие слова поддержки не облегчат твою участь. Поэтому лучше не тратить слов понапрасну. Можно держать молча за руку. Этого достаточно. Потому что это означает, что твоя жизнь не пуста, и в ней есть те, кто тебя любит и чувствует. Только в этом случае совсем не страшно, что смерть-дело одинокое.