Я точно знаю, что, если бы я была богатой дамой с недвижимостью по всему миру и периодически приезжала то в свою нью-йоркскую квартиру, то в особнячок на окраине Парижа, то в поместье где-нибудь в южноамериканской глуши, то у меня очень быстро начался бы нервный тик. Уже две недели я, как бешеный хомяк, мечусь между двумя (всего!) квартирами в соседних районах и таскаю за щекой разнообразные вещи, которые "ну, точно пригодятся сегодня/завтра/летом", и испытываю от этого настоящие мучения.
В какой-то момент суетливость на сантиметр кубический меня достигает такого значения, что я чувствую себя по-настоящему бездомной. То есть точки А и Б притягивают меня с равной силой, и я зависаю где-то посередине, как тот автобус из учебника, который выехал и которому сколько-то остается проехать. Всегда.
Но, наверное, это неплохо, я хотела бы зависнуть здесь на пару дней или на пару жизней. Чтобы велосипед и рюкзак с очередной партией футболок за плечами, чтобы Марсово поле и мутно-белые сумерки, густой запах сирени, приглушающий голоса и щекочущий где-то под лопаткой, чтобы Петр на коне, каштаны в цвету, а замок в тишине, в которой, наверное, так уютно живется привидению Павла. Чтобы вода в Лебяжьей канавке, Аврора на горизонте и одинокий фейерверк на том берегу. Чтобы Питер, чтобы лето, чтобы сейчас.