Когда умирают бабочки, где-то расцветают незабудки...
Картина разрушения, картина созидания, огоньки, трепет, огонь и лёд. Полёт, паденье, паренье, ответы, вопросы. Всё в напряженье и всё в расслабленье. Прекрасны контрасты, послать и вернуться, забыть и проститься, в сон погрузиться и улететь. Раздавлены пятки у тапок домашних, докурены палки индийских богов. Я свет, измеренье, я мера весов. Я обессилеть и я всех порвать. Я небо, я поле, я те облака. И бабочка, съеденная на лету, - всё я.
Штурмую просторы, купаюсь в туманах, дышу серебром. Откуда всезнанье и нет ожиданий, есть море и ветер, и цокот часов.
Воздух густеет, становится сизым, кисельным, приятным, я протираю пыль с ощущений, я полирую тепло изнутри. Здесь вижу лучи, там волны, вибрации, интуитивные схемы, везде теоремы и тут же ответы. Загадочным лабиринтом сплетений ситуаций приходит свобода решений и наслажденье собой. Миром. Людьми. Лесом. Дождём.
Очищаются рецепторы, оживает сенсорика. Люди вокруг такие разные. Пахнут старостью, нафталином, ацетоном, жасмином, лавандой и мокрой побелкой. Тысячи лиц и миллион биографических историй. Триллиарды эмоций. Сиксилиарды слов. Толика смысла. Годы исканий и минуты восторга от нахождения пути. Волнами вверх, к голове килограммы энергий, тысячей вентиляторов в животе, сотней иголочек в кончиках пальцев - своё. Всё внутри. И снаружи. Вокруг.
Нет в напряженье ответов, нет смысла искать. Есть здесь и сейчас, ни тогда, ни потом. Нет мыслей. Поток. Ощущенья. Подсказки. Вибрации. Ритмы вокруг. Я ощущаю, могу потрогать, притянуть, отпустить. Реальность так податлива, нужны лишь инструменты, немного нот, слух, гибкость пальцев, верный настрой.
Вы слышите шорох? Метанья? А ветер? Всё это лишь в голове, в реальности нет, ведь здесь тишина и всё своим чередом. Тихонько и быстро, стремительно и мучительно медленно. Не вовремя, но точно в срок.
PS Не знаю чему это посвящено, как родилось и что значит. В трезвом уме и твёрдой памяти. Может есть психоаналитики? Фантазируйте! ;)