По дороге домой
На подходах к метроНе за что краснеть, провозглашает Альфа-банк. Провозглашает без запятых (спасибо, что с пробелами) и столько раз, сколько влезет в строчку красного квадрата. "Это было классно!" - сообщает, сложив руки в благодарственном жесте, тетенька, которая живет в каждом альфабанковском банкомате. Что было классно-то? что я деньги сняла?
В подземном переходе сидит мужчина, поджав под себя одну ногу. На голове у него бейсболка с длинным козырьком, одна рука прикрывает лицо в позиции "facepalm", во второй - картонная табличка с накарябанным "помогите на билет". Как раз в тот момент, когда я прохожу мимо, мужчина меняет положение, поджимает под себя другую ногу и аккуратно прикрывает лицо facepalmом.
В том же переходе, который по традиции превращен в торговые ряды, возле одной из стеклянных будок, они же торговые точки, лежит куча тряпья, из которой торчит голая женская нога. Нормально так торчит: прикрыта лишь верхняя четверть бедра. Подойдя поближе, понимаю, что нога пластмассовая, а валяется это все потому, что магазин одежды переезжает. Вон рядом еще ноги по отдельности валяются, а ноги, объединенные в нижнюю часть тела, стоят вверх ногами, уж извините за тавтологию.
А перед самым метро играет струнный дуэт: два мужика наяривают на виолончелях. Как сейчас заведено у уличных музыкантов, играют они не просто так, а аккомпанируя мелодии, льющейся из колонок, и я со своей любовью к чистой акустике считаю такие номера немножечко подделкой, но играют виолончелисты действительно здорово, и я прощаю им мелкое жульничество. От их музыки мне одновременно хочется грозы, мировой гармонии, остаться у метро, кинуть им в шляпу стопиццот тыщ денег, мчать на какой-нибудь концерт, пританцовывать и творить. Музыку сфер я лучше всего слышу в исполнении струнников.
В метро
Поезд подъезжает к станции, двери открываются, народ начинает пробираться к выходу, и рядом со мной раздается монотонное: самокат, ноги, ноги, самокат, осторожно...
Подсмотренное в чужих телефонах:
- женщина типажа "мать семейства" режется в каких-то зомби на огороде: она выращивает цветы, стреляющих в этих зомбей, зомби цветы норовят погубить, и все это так залипательно, что ближайшие соседи по несколько остановок кряду следят за цветочно-зомбовским противостоянием;
- на экране другого телефона загорается надпись "Уровень не пройден: загадочный обвал";
- прямо передо мной девушка строчит в воцапе. "Ты домой едешь?" - интересуется собеседник. "Ну да, - отвечает девушка, - а ты на футбол?" Я смотрю название диалога: Заяц. Ясно-понятно.
Не в телефоне, а в ежедневнике, заполняемом от руки крупным почерком: "пост о себе (коротко в сториз)..." Вот это да, подумала я, вот это подход: человек заранее готовит план постика, который делается по идее для души и левой пяткой. Однако потом, чуть не окосев от стреляния глазом в чужой ежедневник, я поняла, что пост о себе скорее деловой и, вероятно, связан с поиском работы, потому что ниже шли подпункты плана про делопроизводство, документооборот, опыт трудовой деятельности и так далее.
На не менее залипательном экране в новом вагоне идет непрерывная программа передач - в первую очередь, конечно, о Москве. Встречается в одном из роликов об экскурсиях в столице и такое: театры обрастают табличками с QR-кодами". Так и представила эти бедные театры. Фу-фу-фу.