посвящается наташе М...
сейчас будет прямая речь. прямая, насколько это возможно. потому что стенографировать я не умею, а ты не умеешь стенографию разбирать. кто-то подумает : "ну наконец-то, сколько можно тебя здесь ждать, сколько можно кормить нас своими стихами, мяса давай". а кто-то ничего не подумает. кому-то оно и в помине не нужно. кому-то оно может помешать...это иллюзорное ощущение близости, блядь.
потому что не стоит ко мне привыкать. дальше я сам. спасибо. да, трудно. да, весь в соплях. но по-другому никак. еще никто не придумал - лучше. никто не взял за руку, не привел, не показал. поэтому я буду сам топтать этот мрамор, вручную. и за тебя, и за тебя, и за тебя, наташа...
фразу "от нее отказались врачи" начинаешь понимать только после смерти ее самой. как-то по-новому начинаешь презирать врачей. суки, за что брались?! тешишь себя надеждой, что это не про тебя. ты то был всегда рядом, рвал на себе одежду, жрал землю, чтобы ей меньше досталось, за ноги хватал...как бы ни так. а с другой стороны: если люди умирают - значит это кому-нибудь нужно?..я хочу знать, что тебе там тепло и сухо! не то, что здесь нам - по колено в робкой зиме )
наташа, я делю тебя без остатка! а в уме держу мать
наташа, спасибо тебе, уходи!
Пс. у меня под окном аккуратно изрезанная земля. знаете, плиточными дорожками? их так много, сколько не нужно, чтобы ходить. собственно от земли-то ничего не осталось. а та, что осталась, симметрично заключена в какие-то угловатые фигуры и обрамлена плиточными бордюрами. летом на этих клочках земли фигурировали какие-то зеленые насаждения, посаженные (как в тюрьму) нелепо и невпопад, насколько это возможно. ну понятно - благоустройство города - против этого не попрешь. да вот только пришла зима, замела беспристрастно все вокруг. и эти плиточные дорожки (они, правда, убираются, но об этом дальше), и эти клочки земли со всеми ее насаждениями. если бы дорожки не убирались - было бы, в принципе, все равно, где ходить. только бордюры переступать...впадлу...но дорожки, конечно, убираются. и вот я как-то курю, как обычно - лицом к окну, и вижу на этих клочках земли - следы. много следов. маленьких. не взрослого человека. такие могут оставить только животные и дети...и мне удушливо страшно и радостно от этих следов...зачем, вокруг же столько дорожек, которые спе-ци-аль-но-для-э-то-го-пред-наз-на-че-ны...и мне кажется, что жизнь - вообще без надобности... (улыбаюсь)
стихи:
нет...нет...нет…все же
в этом городе больше
живых чем мертвых
я его вынюхал весь
от головы до ног
от самых высоких башен
до самых проезжих дорог
только что мне за прок
от этой моей любви
если ты мне не шепчешь больше
стихи
и тебя и в помине нет
в этом городе больше
мне и дела нет до живых
а фамилии мертвых
я не выдам тебе
нет…не выдам тебе
не проси
потому что не стоит ко мне привыкать. дальше я сам. спасибо. да, трудно. да, весь в соплях. но по-другому никак. еще никто не придумал - лучше. никто не взял за руку, не привел, не показал. поэтому я буду сам топтать этот мрамор, вручную. и за тебя, и за тебя, и за тебя, наташа...
фразу "от нее отказались врачи" начинаешь понимать только после смерти ее самой. как-то по-новому начинаешь презирать врачей. суки, за что брались?! тешишь себя надеждой, что это не про тебя. ты то был всегда рядом, рвал на себе одежду, жрал землю, чтобы ей меньше досталось, за ноги хватал...как бы ни так. а с другой стороны: если люди умирают - значит это кому-нибудь нужно?..я хочу знать, что тебе там тепло и сухо! не то, что здесь нам - по колено в робкой зиме )
наташа, я делю тебя без остатка! а в уме держу мать
наташа, спасибо тебе, уходи!
Пс. у меня под окном аккуратно изрезанная земля. знаете, плиточными дорожками? их так много, сколько не нужно, чтобы ходить. собственно от земли-то ничего не осталось. а та, что осталась, симметрично заключена в какие-то угловатые фигуры и обрамлена плиточными бордюрами. летом на этих клочках земли фигурировали какие-то зеленые насаждения, посаженные (как в тюрьму) нелепо и невпопад, насколько это возможно. ну понятно - благоустройство города - против этого не попрешь. да вот только пришла зима, замела беспристрастно все вокруг. и эти плиточные дорожки (они, правда, убираются, но об этом дальше), и эти клочки земли со всеми ее насаждениями. если бы дорожки не убирались - было бы, в принципе, все равно, где ходить. только бордюры переступать...впадлу...но дорожки, конечно, убираются. и вот я как-то курю, как обычно - лицом к окну, и вижу на этих клочках земли - следы. много следов. маленьких. не взрослого человека. такие могут оставить только животные и дети...и мне удушливо страшно и радостно от этих следов...зачем, вокруг же столько дорожек, которые спе-ци-аль-но-для-э-то-го-пред-наз-на-че-ны...и мне кажется, что жизнь - вообще без надобности... (улыбаюсь)
стихи:
нет...нет...нет…все же
в этом городе больше
живых чем мертвых
я его вынюхал весь
от головы до ног
от самых высоких башен
до самых проезжих дорог
только что мне за прок
от этой моей любви
если ты мне не шепчешь больше
стихи
и тебя и в помине нет
в этом городе больше
мне и дела нет до живых
а фамилии мертвых
я не выдам тебе
нет…не выдам тебе
не проси