(no subject)
Когда-то я училась фотографии. Ставила свет в студии, ловила душу светочувствительными элементами, резала подбородки острым краем кадра, поклонялась плёнке, вмещала соборы в неправильный круг рыбьего глаза и перебирала объективы в фотосумке, как мультяшный пират - пиастры в вожделенном кладе.
Потом ремень зеркалки стал натирать шею, а видоискатель - непростительно сужать обзор. Я не перестала снимать, но перестала считать себя фотографом. Я решила, что моментам хватает квадратной рамочки и короткого комментария. Мне даже показалось, что этого достаточно, что это все искусство, которое я хочу - и достойна - транслировать миру.
Потом мне стало тесно и там, и я решила, что смысл - в истории, в разговоре, в почти ритуальном пересказе лучших цепочек слов и впечатлений все новым и новым людям. Неважно, где и как. Может быть, болтая за чашкой какао с зефирками на моей кухне, может - спасаясь от проливного дождя под козырьком чужого университета, может - держа за руку кого-то важного в промозглом парке, или пытаясь ухватить за хвост ускользающую дружбу в тесном кафе. Обстоятельства, события и люди обкатываются в этих разговорах, как речная галька, превращаясь в инструмент, в горсть самоцветов на прилавке, в декорацию. И в этом нет ничего плохого, наоборот, таков их путь во времени.
Теперь мне хочется прикалывать иголочками к пробковой доске не только приключения, но и мысли. Трансформировать фантомные нервные импульсы в слова и буквы. Последовательности ноликов и единичек на неизвестных мне облачных носителях.
Я знаю, что не остановлюсь на этом, и представить не могу, чего мне захочется в следующий раз. Переосмыслить свое отношение к картинкам? Начать создавать вымышленные миры? Я не знаю.
Но будет интересно.
Потом ремень зеркалки стал натирать шею, а видоискатель - непростительно сужать обзор. Я не перестала снимать, но перестала считать себя фотографом. Я решила, что моментам хватает квадратной рамочки и короткого комментария. Мне даже показалось, что этого достаточно, что это все искусство, которое я хочу - и достойна - транслировать миру.
Потом мне стало тесно и там, и я решила, что смысл - в истории, в разговоре, в почти ритуальном пересказе лучших цепочек слов и впечатлений все новым и новым людям. Неважно, где и как. Может быть, болтая за чашкой какао с зефирками на моей кухне, может - спасаясь от проливного дождя под козырьком чужого университета, может - держа за руку кого-то важного в промозглом парке, или пытаясь ухватить за хвост ускользающую дружбу в тесном кафе. Обстоятельства, события и люди обкатываются в этих разговорах, как речная галька, превращаясь в инструмент, в горсть самоцветов на прилавке, в декорацию. И в этом нет ничего плохого, наоборот, таков их путь во времени.
Теперь мне хочется прикалывать иголочками к пробковой доске не только приключения, но и мысли. Трансформировать фантомные нервные импульсы в слова и буквы. Последовательности ноликов и единичек на неизвестных мне облачных носителях.
Я знаю, что не остановлюсь на этом, и представить не могу, чего мне захочется в следующий раз. Переосмыслить свое отношение к картинкам? Начать создавать вымышленные миры? Я не знаю.
Но будет интересно.