Дерек Уолкотт
-- Посмеешь ли ты утверждать, что могут тебя спасти
от того, чтоб не перешел ты за грань надменности и не рванулся в бегство,
эти сумерки в рыжих дворах хижин, под сине-зелёным воском листвы
хлебного дерева, когда лампочки в кухнях вот-вот должны загореться,
и тени, такие привычные, потёртые, как ручки от мётел в руках старух,
и переполненная лавочка - мужики толкутся неподалеку от дома -
и звёзды-гвозди, которыми заколочен день, и -
короче, эта нежность ко всему простому, такому знакомому,
к открытым лицам, принимающим, как данность, лишенья,
и ко всему, что в стихи ты принёс - а совсем ли твои они -
настолько же твои, насколько солнце хозяин твоей тени?
Шум, бегущий за окном моей машины - не море а тростник,
ночной ветер по глазам - как женские волосы,
запахи свежести, а потом над городом Порт-оф-Спейн на холмах огни,
интимность ночи ударяет по телу беззвучным голосом,
лягушки квакают за изгородями в чьих-то садах,
ночь расстилает бархат, на призраков лают собаки,
определённость все решительней располагается в небесах,
и звёзды уже вовсе не вопросительные знаки.
Да, они тебя спасают, и нужды нет
понимать каким способом, разве это важно? Конечно, не очень.
Эти свечи никогда не оплывают, на ветру не гаснет их свет,
это слёзы по каждому острову сверкают на лице ночи.
от того, чтоб не перешел ты за грань надменности и не рванулся в бегство,
эти сумерки в рыжих дворах хижин, под сине-зелёным воском листвы
хлебного дерева, когда лампочки в кухнях вот-вот должны загореться,
и тени, такие привычные, потёртые, как ручки от мётел в руках старух,
и переполненная лавочка - мужики толкутся неподалеку от дома -
и звёзды-гвозди, которыми заколочен день, и -
короче, эта нежность ко всему простому, такому знакомому,
к открытым лицам, принимающим, как данность, лишенья,
и ко всему, что в стихи ты принёс - а совсем ли твои они -
настолько же твои, насколько солнце хозяин твоей тени?
Шум, бегущий за окном моей машины - не море а тростник,
ночной ветер по глазам - как женские волосы,
запахи свежести, а потом над городом Порт-оф-Спейн на холмах огни,
интимность ночи ударяет по телу беззвучным голосом,
лягушки квакают за изгородями в чьих-то садах,
ночь расстилает бархат, на призраков лают собаки,
определённость все решительней располагается в небесах,
и звёзды уже вовсе не вопросительные знаки.
Да, они тебя спасают, и нужды нет
понимать каким способом, разве это важно? Конечно, не очень.
Эти свечи никогда не оплывают, на ветру не гаснет их свет,
это слёзы по каждому острову сверкают на лице ночи.