Мама
Мама уехала.
Как я готовилась к ее приезду в этот раз. Ловила туманы в наволочку: авось там любовь?
Вела диалоги, слышные только мне. Что такое любовь, мама?
Дочку-девочку искала - днём в медитациях, ночью во снах.
Мне так много надо было тебе сказать, мама.
Язык не поворачивается, губы немеют - от запертых на пыльный замок чувств. Не смогши обнять, я отстранилась и закрыла дверь.
А оказалось, в этой двери был путь наверх - сначала к себе, потом к богу.
Я смотрела в твои глаза и искала свою. Мою. Твою. Любовь. Из детства, из-под колючего одеяла, которое кололось, как ни крутись под пододеяльником. Из магазина с куклой Ниной, у которой были приклеены волосы. А под ними - о чудо! Не плешина, а весёлые пластиковые кудряшки.
Из пряника, что давала ты мне с собой в сад. Он был больше моих ладоней, я ела его весь день.
Из супа с поджаркой ("картошка должна быть нарезана по величине субпродукта"), из отбиваемого фарша и нежнейших капустных котлет.
Я искала любовь из джаза, из наших диких танцев под Луи Армстронга. Из .... да что там... я не могла её найти.
Я нашла благодарность, прощение, а любви не было...
Только по пути в аэропорт я смогла заговорить о Главном. А ты будто этого ждала.
А когда ты уехала, я вдруг не вздохнула с облегчением как раньше, а стала искать. То ли ты ушла опять за грибами, то ли спишь .... то ли гуляешь где. Где?
Когда захотелось обнять тебя опять, я поняла, что всё это вот и было любовью. И сердце растеклось по всему телу.
Спасибо, мама.