"Поэзия строга, как старая горбунья..."
Поэзия строга, как старая горбунья,
Поэзия -- карга, а не в лесу певунья,
Ей не с чего делить бессмертье или славу,
Она рискует жить, пригубивши отраву.
Поэзия-распни, поэзия-причастье,
Что корчевала дни не свего ли счастья?
И, сгорбившись , с клюкой шла по дорогам ада,
Чтоб обрести ль покой и свет безумья сада?
Где отстаёт кора, но белый цвет неистов,
Где дождь идёт с утра и сыплется монистом,
И этот вешний сад завещан ей судьбою,
Как небо надо мною, дорогою сквозь ад.
Поэзия -- карга, а не в лесу певунья,
Ей не с чего делить бессмертье или славу,
Она рискует жить, пригубивши отраву.
Поэзия-распни, поэзия-причастье,
Что корчевала дни не свего ли счастья?
И, сгорбившись , с клюкой шла по дорогам ада,
Чтоб обрести ль покой и свет безумья сада?
Где отстаёт кора, но белый цвет неистов,
Где дождь идёт с утра и сыплется монистом,
И этот вешний сад завещан ей судьбою,
Как небо надо мною, дорогою сквозь ад.