Петербург глазами возвращения
*Мой Петербург*
Что-то грустит мой задумчивый город...Снова под вечер холодный и пьяный.
Ищет для встречи нелепейший повод,
Жаждущий вскрыть незажившие раны.
Снова молчит, утонувший в подсчётах,
Сколько осталось до белых и длинных,
Ввысь поднимаясь над влагой болотной,
Гордо укрывшийся в золоте пыльном.
Лихачёва Н.В.©
(http://www.stihi.ru/2013/09/20/5060)
«Такие прозаичные картинки для петербуржца и такие бесценные для петербуржца, которому выпала возможность взглянуть на свой родной город по-новому: глазами возвращения,» - основная мысль, с которой я гуляю по Петербургу в последнее время.
© krendelbobelina
Банально, но это действительно так: многое, что дано с рождения, долгие годы порой не ценишь, и то сверхъестественное, что в какой-то момент обнуляет все мыслимые и немыслимые счётчики, несмотря на ряд минусов, на вес золота.
© krendelbobelina
Как бы нескромно, а, может быть, даже пафосно и громко это ни звучало, но я петербурженка в четвёртом поколении. Я редко об этом говорю, но сейчас без этого не обойтись, потому что это факт, который многое объясняет. Далеко не все мои родственники воспитаны в лучших традициях, многие вообще очень специфичны, но среди них есть представители, которые сумели пронести через всю свою жизнь и передать своим детям тот неповторимый набор человеческих качеств, который характеризует достойного коренного жителя города на Неве. Я, конечно, не эталон, но с возрастом стала понимать, что многое из привитого мне в детстве бесценно, и я очень благодарна за это и понимаю, что не должна во что бы то ни стало растерять всё это, не хочу это растерять, каким бы сильным ни было давление обстоятельств, вынуждающих опускать планку.
© krendelbobelina
Мне есть над чем работать, я не могу похвастаться, что знаю каждый городской закоулок, каждую деталь истории, но я хочу учиться, узнавать, запоминать, работать над собой. Несмотря на то, что я очень лояльна и в большинстве случаев не интересуюсь местом рождения людей, с которыми общаюсь, а смотрю на самого человека, его качества и поступки, минуя паспортные данные, люблю путешествовать, бывать в разнообразных новых обстановках, находить интересное в каждом уголке планеты, - несмотря на всё это, я горжусь, что родилась и живу именно в Петербурге, и считаю это нормальным, что у каждого есть свой Город Сердца, что бы кто про него ни говорил.
© krendelbobelina
Разбирая свои записи, нашла заметку, которая была написана в Германии в 2012-м. Тогда я как раз размышляла о том, как по-разному можно посмотреть на то или иное и как поразительно открывать для себя диаметрально противоположные картины в зависимости от того, на чём ты делаешь приоритетный акцент, происхождение которого кроется в самой глубине твоего внутреннего «я». Теперь любопытно перечитывать.
*...В Петербурге прохлада, явственное ощущение ее мерещится мне, когда воображение перемещает меня на зеленого оттенка диван родной веранды или на крыльцо, пахнущее резиновыми сапогами. В действительности же я лежу у открытого окна, ежесекундно пытаясь поймать живительное дуновение, и ничего у меня не получается.
Так это удивительно - мечтать, представлять, фантазировать, добираясь до желаемого. И так странно, что совершенно по-разному может выглядеть один и тот же объект, восприниматься одно и то же пространство...
Петербург как культурный, аристократичный, возвышенный, горделивый, особенный в рамках вселенских масштабов, и его микрочастицы, обрюзгшие, грязные, нищие, как будто и не от него взятые вовсе. И каждый раз так, во всем: чем меньше очерчено для рассмотрения, тем больше в нем находишь. А человек живет в ограниченном секторе, вот и получается, что нередко не отдает себе отчет, не может понять и ощутить, частью какого целого он является. Да и вообще, что ему до этого целого, по большому счету, он его и не видит толком, не касается и не чувствует.
Иногда я вспоминаю свой привычный путь до метро в родном спальном районе и даже лица людей, встречавшихся по дороге. Вокруг шум, огни светофоров, выхлопные газы прямо на глазах смешиваются с дорожной пылью, и вот уже перекресток, синий забор вокруг очередного ремонтного начинания, и на фоне этой синевы бабушки с букетами, люди, спрятанные в потертые, пыльные костюмы куска пиццы или пенной кружки пива, раздающие листовки. Тётенька в берете и очках советсткой эры пронзительным, тоненьким голосом кричит: "Шоколааааадки! Шоколааааааадки!..", боязливо озираясь по сторонам, тут же лавки с обрубками пластмассовых манекенов, рекламирующих синтетические кофточки "за дёшево", рядом непременно ларек с блинами и стойка сотового оператора с жалкой персоной, кричащей об очередной акции из-под шаткой, рекламной арки. Толпа вываливается из трамвая, кто-то толкается, суетится, кто-то подходит к прилавками, кто-то, ошарашенный ходячей пиццей и пивом, кидается в сторону, открещиваясь от цветных листовок, и оказывается нечаянно прижженым сигаретой прохожего. У дверей цветочного магазина стоят курящие, благоговейно щурятся, выдыхая сизое, и разговаривают при этом по телефону. Большие, маленькие, старые, молодые, - все эти люди идут куда-то по этому серому асфальту, по своей жизни, по этому городу, Санкт-Петербургу...
.........................
А вот зимняя суббота, морозы такие, что половина лица укутана в шарф. Мы с мамой едем на троллейбусе с узорчато заиндевевшими окнами. Грузная кондукторша громогласно объявляет каждую остановку, неуклюжая в своей толстой, искусственной шубе и важная до невозможности от того, что ей выпала честь работать на маршруте, пролегающем по Невскому проспекту. Людей много, но царит ощущение вежливости. Элегантные, пожилые дамочки в каракулевых шапках, студенты - дети из интеллигентных семей, спокойные дети, смирно сидящие на коленях у родителей, молодежь, уступающая место старикам, милые, забавные иностранцы, - такое чувство, что все они непременно едут или в музей, или в театр, как и мы с мамой.
Мы выходим на нужной нам остановке без расталкивания локтями и идем не спеша по чистым переулкам, любуясь на ухоженные, нежно-розовые, зеленоватые, песочные особняки. Наледь на тротуарах и горы снега, который сгребли в айсбергообразные кучи, теряются на фоне величия и красоты золотых куполов, завитков барокко и узоров изгородей. Я примечаю в каждом полюбившемся мне доме одно окно и представляю, какой из него открывается вид, и пребывая в этой мечтательности, даже забываю смотреть под ноги. А где-то есть даже балконы, а как перехватывает дыхание от романтики крыш, а мансарды! Там где-то, рисуется мне, непременно есть мастерская, совершенно волшебная, с тысячей мелочей на полках, с картинами, креслами и сложным светом, отражающимся от тяжелых, старинных штор. Там царит уют, бывают необыкновенные люди, живет вдохновение, и вечное создается из воздуха.
Все это проплывает перед моими глазами бегущей строкой, но от каждого объекта исходит импульс, самая настоящая инъекция индивидуальности, остающаяся в памяти и даже пристыжающая в собственной ничтожности ничего не достигшего человека, которому просто так дарована возможность ходить по этим улицам...
.........................
Удивительно, но всё бывает разным. Но еще удивительнее та сила, которая способна сделать это всё тем или иным. Достаточно ли просто отыскать и заметить это редкое и особенное, или же оно не откроется тебе и бессмысленно искать, пока ты сам не начнешь создавать частицы желаемого, постепенно становясь олицетворением того энергетического человеческого эпицентра, который сподвигнет на подобное других?.. Так сложно... Но он, истинный, не для простых, тот Петербург, который люблю я...*
Лихачёва Н.В.©