Стихи из сна

[krasnaya_ribka]

Сегодня мне приснился удивительный сон. Мне приснилось идеальное литературное общество. Где-то в Риге, в старой квартире с роялем и гардинами, умные, тонкие люди читали чужие стихи, и это было так же хорошо, как однажды мне было хорошо в другом сне, где я плыл на спине по густой, сонной реке, между двух высоких берегов, на которых росли огромные ивы, и вода в реке издавала запах апельсинов. Одна крупная, со стеснительным румянцем на обширных щеках девушка читала стихотворение, якобы Парщикова, и не смогла вспомнить двух последних строк. Во сне я знал это стихотворение наизусть и помог ей закончить. Проснувшись, я помнил только общую миндально-мандариновую атмосферу сна, и эти две строки. Эта половина четверостишия, меня так и не отпустила. Пришлось восстановить все стихотворение.

***
Что ж, смерти нет, есть вечная разлука
Ночной овраг и трещины коры,
Тягучий взрыв без края и без звука,
И горькие весенние костры.
И тянется прохладное, другое,
Неоновые змейки вдоль спины,
И медленно пульсирует тугое,
Болезненное чувство новизны.
Сирень. На блюдце красная букашка,
И каждый жив, задумчив и забыл,
Лишь выцветший узор кофейной чашки
Из красного стал бледно голубым.
И чтобы не понять всего и сразу,
И не застыть, как зимняя река,
Мы будем замечать лишь краем глаза,
И тонко, непрозрачно намекать.
И то что нас пронзило и связало,
Пойдёт, гася фонарные огни...
Так тень идет от темного вокзала
К дрожащей рюмке тёплого "Ани".