Махатма
Вадим Фомичев
На лестничной клетке опять мигала лампочка. Как не меняют, через полгода опять. От коврика доносился едкий запах кошачьей мочи. Разгневанно вытащил из кармана спичку и засунул ее в замок соседской двери. Вот вам!
Зашел в квартиру, сбросил на пол шкуру и найденную возле подъезда оленью тушу, обессилено сполз по стене.
- Жена! - жалобно пропищал я.
Из кухни с эмалированной кастрюлей в цветочках вышла жена. Жена ела говядину.
- Жена, я узнал результаты анализов, - простонал я.
Жена вопросительно замычала.
- Я сифилитик, жена, - выдохнул я. - Сифил. Сифак! Сифон! Сифачило! У меня выпадет нос или наоборот, вырастет второй в неожиданном месте…
Жена осторожно уронила на пол кастрюлю.
- А что врач сказал?
- А что он мог сказать? Ходил по кабинету с выпученными глазами, размахивал руками и кричал «Петля, Вадим, петля!»
- А ты?
- Я мужественно плакал, - ответил я и вновь дал волю душившим меня слезам.
Жена дожевала кусок говядины, всхлипнула, села рядом со мной на колени и обхватила руками мою безутешную голову. Из шкафа вылез чей-то любовник в моих синих кальсонах и, утирая сопли о висящее пальто, полез к нам обниматься. Так мы сидели и плакали втроем. Потом ели борщ и снова плакали.
А наутро я решил стать махатмой. Тыц, чтобы прочесть полностью