(no subject)
я хожу по узким разноцветным улочкам, где один дом не похож на другой, а самое высокое здание едва насчитывает 7 этажей..
крыши черепичные, окна светлые, а на некоторых подоконниках стоят яркие цветы. наверное, это герань..
самое удивительное, что всегда не давало мне покоя, - это мансарды на крышах, где можно проводить теплые вечера, за бокалом красного вина при свечах.. там стоят лимонные деревья в кадках и зонтики, под которыми можно укрыться в полуденную жару.
глядя на эти мансарды, я всегда представляла себя, сидящую в тряпичном шезлонге, завернутую в клетчатый плед,.. я знаю, что в этот момент я так счастлива, как не была никогда..
я иду дальше и по дороге, то тут, то там, вырастают багеттерии.. можно зайти в любую, а можно испытывая себя, заставлять проходить мимо и не вдыхать умопомрачительный аромат свежеиспеченного хлеба..
в конечном итоге сдаешься и покупаешь горячую пресную чиабатту..
свернув за угол, тут же вырастает огромный костел какой-нибудь святой Анны, а может быть даже Марии с широченной лестницей, на которой сидит молодежь и громко жестикулирует..
улыбнувшись самой себе и собственной удачливости, проходишь мимо них и устраиваешься на лестницу..
потом, чертыхнувшись на холодный камень, достаешь путеводитель и кладешь его под попу.. следом достаешь маленькую бутылку красного вина, откручиваешь крышку и делаешь первый глоток.. чиабатта не долго греет руку и, особо не замечая, кладешь последний кусок в рот..
потом вдыхаешь еще раз этот самый любимый запах этого самого любимого города и просыпаешься..
крыши черепичные, окна светлые, а на некоторых подоконниках стоят яркие цветы. наверное, это герань..
самое удивительное, что всегда не давало мне покоя, - это мансарды на крышах, где можно проводить теплые вечера, за бокалом красного вина при свечах.. там стоят лимонные деревья в кадках и зонтики, под которыми можно укрыться в полуденную жару.
глядя на эти мансарды, я всегда представляла себя, сидящую в тряпичном шезлонге, завернутую в клетчатый плед,.. я знаю, что в этот момент я так счастлива, как не была никогда..
я иду дальше и по дороге, то тут, то там, вырастают багеттерии.. можно зайти в любую, а можно испытывая себя, заставлять проходить мимо и не вдыхать умопомрачительный аромат свежеиспеченного хлеба..
в конечном итоге сдаешься и покупаешь горячую пресную чиабатту..
свернув за угол, тут же вырастает огромный костел какой-нибудь святой Анны, а может быть даже Марии с широченной лестницей, на которой сидит молодежь и громко жестикулирует..
улыбнувшись самой себе и собственной удачливости, проходишь мимо них и устраиваешься на лестницу..
потом, чертыхнувшись на холодный камень, достаешь путеводитель и кладешь его под попу.. следом достаешь маленькую бутылку красного вина, откручиваешь крышку и делаешь первый глоток.. чиабатта не долго греет руку и, особо не замечая, кладешь последний кусок в рот..
потом вдыхаешь еще раз этот самый любимый запах этого самого любимого города и просыпаешься..