(no subject)

[kpblcbl]

«Мой горизонт состоит лишь из красной портьеры, откуда с перерывами исходит удушливая жара. Едва можно различить мистический силуэт женщины, гордой и ужасной: эта знатная дама, должно быть, одно из времен года. Кажется, она прощается. Я больше ничего не вижу и продвигаюсь к занавесу, который мои руки судорожно раздвигают. Вот, по ту сторону странный и трагический пейзаж: циветта скребет землю, птицы летают с обеих сторон, садятся на ветви деревьев, наполовину иссохших. А тут и черепаха, застывшая неподвижно: она почувствовала мое присутствие. Но почему она покрыта инеем? Мальчик подбегает; его пухленькие руки, его серьезное и смуглое лицо придают ему вид молодого героя…»

Это отрывок из рассказа, написанного машиной в 1964 году.
Мне было 14, когда самым вдохновенным поэтом для меня стал робот.

Робот женского пола...

Выбилась из сил, пока во французском интернете-интернате искала полный текст рассказа, но все напрасно.
Я уже никогда его не узнаю