хитросплетение судеб
вспомнилось ни с того, ни с сего.
как-то осенью мы с сестренкой и ее друзьями играли на Арбате. это занятие само по себе приятное: люди подходят, слушают, поют, просят поиграть сами... подошли две девушки, сказали нам, какие мы замечательные, слушали, сами были в хорошем настронии, да и мне его передали. и одна девушка оставила на десятке адрес своего жж. бумажка попала ко мне, и через какое-то время я на нее наткнулась и зашла туда. был банальный пост вроде: о, сегодня был прекрасный день, бла-бла-бла, мы гуляли по Арбату и слушали пение двух изумительных девушек. так я оставила след в ее жизни. одним днем. просто порадовала абсолютно неизвестного мне человека. я пролистала ее днев - банально, хуже, чем у меня, все посты типа хороший день - плохой день - люди плохие - люди прекрасные и т п. откомментировала тот пост про Арбат. написала что-то вроде: "очень приятно". она добавила меня во френды, а я не стала, честно - подумала, зачем мне виртуальный мусор. наверно, она обиделась, а может нет, но какое-то время спустя из своих френдов она меня удалила.
а теперь я почему-то про это вспомнила. ее, и других людей, которых мы возможно порадовали. может, остались у них воспоминаниями, а может нет. но та девушка когда-нибудь перечитает свой днев и вспомнит тот день, и вспомнит нас, может быть наши голоса... когда-нибудь перечитаю этот пост я и вспомню тот день и вспомню людей...
каждый день - сотни лиц - они не исчезают - они где-то в подсознании, они занимают место в жизни, большинство - незначительное, так, мимоходом, кто-то - такое, что не выбросить из головы, если даже очень захочется.
это - очевидно и это - удивительно.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы - как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого - свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Е.Евтушенко