Муторно.
Ни одной мысли, жизнь на уровне инстинкта самосохранения. Чужие слова бывших своих очень больно царапают душу. Не черное, не белое - равномерная беспросветная серость. Не уныние, не радость - полное отсутствие эмоций и почему-то слезы. Почти непереносимая усталость. Когда же наконец в меня придет весна? Завидую всем живым без исключения и ненавижу тех, кто построил свое счастье на обломках чужого. Жизненная справедливость - это миф, придуманный такими, как я, чтобы было за что цепляться, когда не осталось других надежд. Сказка для слабаков. Для меня.
Я признаю свою слабость и прошу помощи, готовая взамен на любые подвиги. Но меня никто не слышит.
Наверное, это как раз нормально. Больше никто не в ответе за прирученных.
Боги мои, боги, яду мне, яду. Как-то так. Кураре - или хотя бы немножечко сил, чтобы дотянуть до весны.