Я скучаю по тебе.
Небо. Фиолетовое небо, словно вылезшее из галлюцинаций, ты висишь над городом, а я любуюсь тобой. Такого неба больше нет нигде, ни у кого. Ты моросишь на меня мелким дождём, а шлёпаю по блестящему искрящемуся асфальту, чеканя шаг под музыку в моей голове. Я улыбаюсь тебе, а ты обнимаешь меня, потоком мыслей, дуновением ветра.
Я скучаю по тебе, моё небо, хотя ты меня наверное и не помнишь. Глупо называть тебя моим, но мне так больше нравится. Ты ведь всё равно ничего не ответишь, может, разве что улыбнёшься украдкой. Хотя я этого наверное, и не замечу.
Я так и буду сидеть у окна кафе, курить, прихлёбывать кофе, и смотреть, как по серому Невскому бегут разноцветные прохожие, и совсем не обращают на тебя внимания, моё небо, ведь ты для них лишь источник мокрой мерзости. Они не любят твой дождь. А мне по фигу, я-то сижу в тепле под крышей.
Потом я тоже побегу по улице, укрывшись капюшоном, добегу до Восстания, отстою положенную очередь в маршрутку, и поеду в своём направлении. Фонари оставляют блики в глазах, негодяи. Стоят тут, плюют вниз потоки света, которые падают и разлетаются на миллионы искорок под колёсами машин.
Величайшая красота откроется тому, кто знает куда смотреть. Мост Петра Великого, весь в огнях; простор Невы, матовая поверхность которой словно поглощает свет; или огромный Исаакиевский, который открывается ровно на десять секунд во всём своём сияющем великолепии. Смотрел ли кто в нужную сторону, когда проезжал мимо, или нет, но это было красиво. Я знаю, я видел.
И над всем этим, всего красивей - ты, моё небо. Я буду долго сидеть у окна и смотреть на тебя, а ты будешь испускать своё странное, сводящее с ума, гипнотизирующее свечение. Даже закрывая глаза, я буду видеть тебя. А ты мне приснишься, если захочешь.
Я скучаю по тебе, моё странное небо.
P.S. Я скоро вернусь, и, хоть ненадолго, мы снова будем вместе. Мечты об этом свидании греют меня в дороге. Одно я знаю точно: нам суждено быть вместе, и я сделаю так, что мы будем. До скорого…
Я скучаю по тебе, моё небо, хотя ты меня наверное и не помнишь. Глупо называть тебя моим, но мне так больше нравится. Ты ведь всё равно ничего не ответишь, может, разве что улыбнёшься украдкой. Хотя я этого наверное, и не замечу.
Я так и буду сидеть у окна кафе, курить, прихлёбывать кофе, и смотреть, как по серому Невскому бегут разноцветные прохожие, и совсем не обращают на тебя внимания, моё небо, ведь ты для них лишь источник мокрой мерзости. Они не любят твой дождь. А мне по фигу, я-то сижу в тепле под крышей.
Потом я тоже побегу по улице, укрывшись капюшоном, добегу до Восстания, отстою положенную очередь в маршрутку, и поеду в своём направлении. Фонари оставляют блики в глазах, негодяи. Стоят тут, плюют вниз потоки света, которые падают и разлетаются на миллионы искорок под колёсами машин.
Величайшая красота откроется тому, кто знает куда смотреть. Мост Петра Великого, весь в огнях; простор Невы, матовая поверхность которой словно поглощает свет; или огромный Исаакиевский, который открывается ровно на десять секунд во всём своём сияющем великолепии. Смотрел ли кто в нужную сторону, когда проезжал мимо, или нет, но это было красиво. Я знаю, я видел.
И над всем этим, всего красивей - ты, моё небо. Я буду долго сидеть у окна и смотреть на тебя, а ты будешь испускать своё странное, сводящее с ума, гипнотизирующее свечение. Даже закрывая глаза, я буду видеть тебя. А ты мне приснишься, если захочешь.
Я скучаю по тебе, моё странное небо.
P.S. Я скоро вернусь, и, хоть ненадолго, мы снова будем вместе. Мечты об этом свидании греют меня в дороге. Одно я знаю точно: нам суждено быть вместе, и я сделаю так, что мы будем. До скорого…