Звезда ярости.
Live in fame - die in flame!
Диктую сам себе: держись, ганнер, не то ещё видали! Мы же падонки, мы же не сдаёмся, не предаём своих, и держим строй. И если жить с честью, умирать не жалко. Каждый, кто считает себя элитным воином, должен быть готов умереть в любой момент, и в любом бою. Не иметь долгов, жить каждым последним днём, и быть готовым отдать жизнь без колебания за то, во что веришь.
И если жить как - будто день сегодняшний - последний, однажды так и случится.
Меня не спрашивали, когда в мой город пришла война. Мой дом стал бастионом Последнего боя. И когда в заблокированную дверь чердака раздались первые глухие удары атакующих, я загнал последний патрон в ствол, вцепился в нож, и твёрдо решил продать свою жизнь как можно дороже. Как и учил отец - «Если мне придётся умереть в бою за то, во что я верю и что люблю, я прихвачу с собой на тот свет всех, кого смогу».
Вцепиться сведёнными смертельной судорогой челюстями в глотку своему Последнему Врагу на Этом Свете.
Дверь рухнула, вздымая клубы пыли. Я ринулся в брешь, рыча от ярости. Но в ответ были не выстрелы или смертельная сталь, а чей-то голос: «Живой!»
Я замер. Это не враги. Это свои. Какие-никакие, это не чужие, это люди. Свои.
В проём ступил Воин. С первого взгляда было понятно, что это именно Он, Освободитель. Ангел Смерти, Воин Свободы. Ствол в его руке дымился, а сам воин был забрызган какой-то гадкой слизью. Кровью пришедших на нашу землю.
Я плавно осел на пол. Бой прекратился. Помощь подоспела чуть позднее, чем следовало, чтобы спасти выживших. Из которых остался я один.
Воин кинул мне пачку сигарет, и зажигалку. Вечный Зиппо. Потом Воин развернулся, и исчез в проёме.
Я достал сигарету, прислонился к стене, прикурил, затянулся на всю глубину лёгких. Мягкая волна от крепкого табака ударила в голову, и я закрыл глаза. Смутно, но я уже представлял, что меня ждёт.
Это Сон Одина. Мир, в котором идёт постоянная бойня. Ад по сравнению с ним - тихое местечко. И вот этот мир захлестнул и меня. Мой мир плавно стал частью этой титанической мясорубки. Добро пожаловать, Ганнер, тебя здесь ждали давно.
Я открыл глаза. Чердак исчез. Я стоял посреди поля боя, изрытого траншеями ходов сообщения и воронками взрывов. Небо серого цвета не открывало солнца из-за туч. Вечных туч. То ли климат такой, то ли это пепел.
В уши ворвался резкий звук. Свист смерти. Девять грамм, и если их будет только девять, то считай - повезло.
Я спрыгнул в траншею. Оценка местности: никого поблизости. Только впереди группка бойцов отстреливается от каких-то гуманоидных тварей, искорёженных подобий людей, цветом шкуры от синюшного до кислотно - зелёного. Когти, клыки, шипы, и человеческое оружие, плохо подходящее их лапам. Вот только расслабляться нельзя ни на миг. Даже если принять, что стреляют эти твари плохо, их тут примерно по сотне на каждого человека. В лучшем случае сотня. Один - да попадёт.
Экипировка бойца - это его душа и воля из прошлой жизни. Кожаная куртка со стоячим воротом, с пластинами брони, намертво вшитыми в материю, кожаные штаны, поверх которых также закреплены пластины защиты, крепкие тяжелые ботинки на толстой рифлёной подошве. Всё это сидит как влитое, словно вторая кожа. За плечами висит верный шотган - точная копия того ствола, к которым я держал последнюю оборону на чердаке. И в стволе всё так же один патрон. На правом бедре висит огромный экспедиционный нож, способный одинаково хорошо рубить ветки, кости, и ещё немало чего. И не только рубить. Пила на обратной кромке, и ещё куча выступов, которые можно приспособить один Бог знает для чего. Ну да я всегда максимально готовился ко всему.
Кредо из прошлой жизни: мобильность, универсальность и уникальность.
На правом бедре болтается фомка. Её изгибом можно срывать замки, и цеплять противника. Символ ярости.
По ощущениям, где-то в сапоге спрятан ещё один нож, плюс пара метательных ножей в карманах на плечах.
Идеальный набор начинающего истребителя.
Теперь я был готов идти через этот мир. Огнём и мечом. Матом и сапогами. Щадить здесь некого. Во всяком случае людей здесь щадить никто не собирался. Кроме самих людей. Говорят, Сон Одина - это душа Бога, в которой идёт борьба чувств. Значит всё, что нам надо сделать - это победить. Мы правы. Мы - свет. Почему? Этот вопрос тут можно задать любому. И он будет готов ответить.
Потому что мы даже в окопах можем любить. Мы сражаемся со всей доблестью. И если этот мир - Сон Одина, то мы - его верные волки. И значит мы обречены победить.
А теперь хорош трепаться - надо добраться до своих. Кто против кого - ясно кристально.
Диктую сам себе: держись, ганнер, не то ещё видали! Мы же падонки, мы же не сдаёмся, не предаём своих, и держим строй. И если жить с честью, умирать не жалко. Каждый, кто считает себя элитным воином, должен быть готов умереть в любой момент, и в любом бою. Не иметь долгов, жить каждым последним днём, и быть готовым отдать жизнь без колебания за то, во что веришь.
И если жить как - будто день сегодняшний - последний, однажды так и случится.
Меня не спрашивали, когда в мой город пришла война. Мой дом стал бастионом Последнего боя. И когда в заблокированную дверь чердака раздались первые глухие удары атакующих, я загнал последний патрон в ствол, вцепился в нож, и твёрдо решил продать свою жизнь как можно дороже. Как и учил отец - «Если мне придётся умереть в бою за то, во что я верю и что люблю, я прихвачу с собой на тот свет всех, кого смогу».
Вцепиться сведёнными смертельной судорогой челюстями в глотку своему Последнему Врагу на Этом Свете.
Дверь рухнула, вздымая клубы пыли. Я ринулся в брешь, рыча от ярости. Но в ответ были не выстрелы или смертельная сталь, а чей-то голос: «Живой!»
Я замер. Это не враги. Это свои. Какие-никакие, это не чужие, это люди. Свои.
В проём ступил Воин. С первого взгляда было понятно, что это именно Он, Освободитель. Ангел Смерти, Воин Свободы. Ствол в его руке дымился, а сам воин был забрызган какой-то гадкой слизью. Кровью пришедших на нашу землю.
Я плавно осел на пол. Бой прекратился. Помощь подоспела чуть позднее, чем следовало, чтобы спасти выживших. Из которых остался я один.
Воин кинул мне пачку сигарет, и зажигалку. Вечный Зиппо. Потом Воин развернулся, и исчез в проёме.
Я достал сигарету, прислонился к стене, прикурил, затянулся на всю глубину лёгких. Мягкая волна от крепкого табака ударила в голову, и я закрыл глаза. Смутно, но я уже представлял, что меня ждёт.
Это Сон Одина. Мир, в котором идёт постоянная бойня. Ад по сравнению с ним - тихое местечко. И вот этот мир захлестнул и меня. Мой мир плавно стал частью этой титанической мясорубки. Добро пожаловать, Ганнер, тебя здесь ждали давно.
Я открыл глаза. Чердак исчез. Я стоял посреди поля боя, изрытого траншеями ходов сообщения и воронками взрывов. Небо серого цвета не открывало солнца из-за туч. Вечных туч. То ли климат такой, то ли это пепел.
В уши ворвался резкий звук. Свист смерти. Девять грамм, и если их будет только девять, то считай - повезло.
Я спрыгнул в траншею. Оценка местности: никого поблизости. Только впереди группка бойцов отстреливается от каких-то гуманоидных тварей, искорёженных подобий людей, цветом шкуры от синюшного до кислотно - зелёного. Когти, клыки, шипы, и человеческое оружие, плохо подходящее их лапам. Вот только расслабляться нельзя ни на миг. Даже если принять, что стреляют эти твари плохо, их тут примерно по сотне на каждого человека. В лучшем случае сотня. Один - да попадёт.
Экипировка бойца - это его душа и воля из прошлой жизни. Кожаная куртка со стоячим воротом, с пластинами брони, намертво вшитыми в материю, кожаные штаны, поверх которых также закреплены пластины защиты, крепкие тяжелые ботинки на толстой рифлёной подошве. Всё это сидит как влитое, словно вторая кожа. За плечами висит верный шотган - точная копия того ствола, к которым я держал последнюю оборону на чердаке. И в стволе всё так же один патрон. На правом бедре висит огромный экспедиционный нож, способный одинаково хорошо рубить ветки, кости, и ещё немало чего. И не только рубить. Пила на обратной кромке, и ещё куча выступов, которые можно приспособить один Бог знает для чего. Ну да я всегда максимально готовился ко всему.
Кредо из прошлой жизни: мобильность, универсальность и уникальность.
На правом бедре болтается фомка. Её изгибом можно срывать замки, и цеплять противника. Символ ярости.
По ощущениям, где-то в сапоге спрятан ещё один нож, плюс пара метательных ножей в карманах на плечах.
Идеальный набор начинающего истребителя.
Теперь я был готов идти через этот мир. Огнём и мечом. Матом и сапогами. Щадить здесь некого. Во всяком случае людей здесь щадить никто не собирался. Кроме самих людей. Говорят, Сон Одина - это душа Бога, в которой идёт борьба чувств. Значит всё, что нам надо сделать - это победить. Мы правы. Мы - свет. Почему? Этот вопрос тут можно задать любому. И он будет готов ответить.
Потому что мы даже в окопах можем любить. Мы сражаемся со всей доблестью. И если этот мир - Сон Одина, то мы - его верные волки. И значит мы обречены победить.
А теперь хорош трепаться - надо добраться до своих. Кто против кого - ясно кристально.