Игла в сердце.
У каждого есть игла в сердце.
Она как стопор любви, будто бы заноза, которая гноит.
Мы живем с ней, и часто накладываем ее на все.
Будто пленкой покрываем исходящее из нас световое волокно любви, туманя его, испытывая от излучения его жгучую или ноющую боль.
Время от времени ее кто-то чем-то зацепляет, и она как камертон начинает резонировать.
И все болит, ноет вызывая печаль, судорогу сердца.
Иногда в реке нашей жизни мы попадаем в руки очень светлых людей, способных преобразовать эту иглу.
Они ее аккуратно вынимают, а мы, все еще трепещущие от того, что никак не можем проститься с этим страданием рыдаем от катарсиса и отпускаем трансформируя, или не отпускаем, архивируя боль для дальнейшего страдания.
Этих игл по жизни в нас вонзается достаточное количество.
Они тянут нас вниз к тяжелым и грубым низам, пытаясь отучить источать свет, и тонуть в густоте тьмы.
Она как стопор любви, будто бы заноза, которая гноит.
Мы живем с ней, и часто накладываем ее на все.
Будто пленкой покрываем исходящее из нас световое волокно любви, туманя его, испытывая от излучения его жгучую или ноющую боль.
Время от времени ее кто-то чем-то зацепляет, и она как камертон начинает резонировать.
И все болит, ноет вызывая печаль, судорогу сердца.
Иногда в реке нашей жизни мы попадаем в руки очень светлых людей, способных преобразовать эту иглу.
Они ее аккуратно вынимают, а мы, все еще трепещущие от того, что никак не можем проститься с этим страданием рыдаем от катарсиса и отпускаем трансформируя, или не отпускаем, архивируя боль для дальнейшего страдания.
Этих игл по жизни в нас вонзается достаточное количество.
Они тянут нас вниз к тяжелым и грубым низам, пытаясь отучить источать свет, и тонуть в густоте тьмы.