Мои демоны в твою честь танцуют польку
Утро. В чужую кухню на кончиках пальцев, чтобы не разбудить. Тихое откровение сигарет, солнце разлинованное на тридцать три горизонта. Сонные листья чужих голосов падают на мои обнаженные плечи. В голове зацикленно звучит: "и все что дальше, только тень и невозможно каждый день для тех, кому не спится ночью"... Собираю мозайку мыслей, они разбегаются как табут бешенных беговых тараканов. Медленный, медленный мир.. Вертится планета, идут поезда, суетятся, дышат люди.. а я чувствую себя янтарем. Не в смысле ценности и невъебенной красоты, нет. В смысле застывшей, окаменевшей - а внутри мошки, которых всем видно, а вытащить- никак. Можно постучать, и тогда такой интересный звук раздастся- приглушенно звонкий, мне нравится. Вообще с янтарем интересная штука- у него такой жизнерадостный цвет, внутри него- жизнь (когда -то они были, были живыми, летали!), сам он тоже когда- то был жизнью- частью дерева, а теперь- мертвый. Чудный камень. Все как будто через толстое стекло- приходится прикладывать усилия, чтобы услышать или доораться. С новым днем, девочка.