Sep 11, 2008 15:00
Стою в ванной, не шалю, никого не трогаю, крашу голову хной. Заглядывает муж и, глядя как я лихо размазываю кисточкой по волосам зеленую жижу, с плохо скрываемой брезгливостью спрашивает:
- Что это?
- Хна.
- Что хня я и сам вижу, - и ушел важный.
К слову говоря, я тут выяснила, что всю жизнь красила голову какой-то ерундой, а не хной. Я покупала в аптеках простую хну в бумажных пакетиках по пять рублей, а оказалось, что это не хна, а какая-та зараженная и непонятно из чего сделанная мура. Настоящая же индийская хна стоит на уровне приличной Лореалевской краски для волос, но и красит в разы лучше. И волосы после нее - шелк.
Так, про правильную хну рассказала, теперь про подходящего мужа.
Не знаю, кто как, а я разгуливаю в присутствии мужа и в косметических масках всех цветов и фасонов и с уморительными резиновыми шапочками на голове и с голубыми распорками для пальцев ног. Муж все это стоически терпит и искренне считает меня красоткой, не взирая на трудности, которые я создаю ему на пути к этому убеждению. Вот это я называю правильный муж. А проверку на соответствие этому высокому званию он прошел много лет назад, когда я купила маску-пленку. Редкая и крутая вещь была по тем временам.
Прибегаю я такая вся счастливая домой с этой маской, показываю ее тогда еще не мужу, и, бегло рассказав о ее волшебных свойствах, исчезаю в ванной. Маска нанесена и застыла. Начинаю осторожно удалять ее и понимаю, что это зрелище, достойное фильмов ужасов.
Тогда я подкрадываюсь к ничего не подозревающему тогда еще не мужу, и говорю: «Смотри, какой ужас у меня с кожей произошел!». Ну и с трагическим лицом продолжаю клочьями отрывать маску. Он очень сильно испугался, но не сбежал.
Надо брать, подумала я.
муж