дневник
Дневник жег мне пальцы похлеще борщевика. Я давно уже положила его в шкаф мужа, но до сих пор руки горели, а сердце исследовало грудную клетку, отбивая бешеный ритм.
- Тебе кофе? Как обычно? - спросила я мужа.
Игорь как будто и не торопился никуда. Или это у меня время беспощадно замедлилось?
- Кофе. Как обычно. - муж обнял меня за талию и уткнулся в шею.
Мне же хотелось поскорее вытолкнуть Игоря из квартиры - так велико было гремучее любопытство. Я выскользнула из его объятий и принялась за обычный шахматный турнир с кухонной утварью. Достать кофе, взять сахар, положить назад, передвинуть тарелки, поставить чашки. Сахар просыпался, сливки пролились.
Я поставила кружку перед мужем. Волнение передалось и кофе - он вздрогнул и расплескался через края.
-Черт, извини. Сейчас вытру.
- Ира, что с тобой? - муж встал и поцеловал меня в щеку.
Ничего! Завтракай и иди уже на работу.
- Я плохо спала.
Это было правдой. Всю ночь я вертелась с боку на бок, иногда впадая в отрывистый сон. Жар сменялся холодом, и я прижималась к Игорю в надежде согреться, но тут же мне становилось невыносимо, и я откатывалась на другую сторону кровати, скидывая с себя одеяло. Дневник как будто вырос и лег между нами . Мне так хотелось прочитать то, что он пишет, что я проклинала себя за то, что не осмелилась заглянуть внутрь.
Я села напротив мужа и стала смотреть, как он ест. Игорь был похож одновременно на всех моих любимых актеров. Его черные глаза всегда метали стрелы. И два года назад эти стрелы пробили мне сердце. Я влюбилась сразу и безоговорочно. Свадьба была тихой, а медовый месяц длился до сих пор. Каждый день я пила сладкий нектар и не могла насытиться. И только вчера я добавила немного дегтя в напиток, наткнувшись на дневник мужа в его документах. Я искала нужные справки, а нашла источник волнений.
Мы продолжали пить кофе. Игривые летние лучи перемигивались и играли друг с другом в догонялки, перескакивая со столов на пол, с волос на плечи. Из окна доносились убаюкивающие арии деревьев, листва шелестела и призывала - не тревожься. Красивый муж в белоснежной футболке ел приготовленный мною завтрак из стильной посуды, сидел на кухне, обставленной в стиле хай-тек - просто каноническая сцена замужества. Может, не читать? Что я там хочу найти? Датированное описание его измен? Признание в том, что он эксгибиционист?
- Ира, - позвал меня муж. - Ты где?
Его голос раздался откуда-то сверху, как будто из соседней комнаты он позвал меня.
Я в кабинете, Игорь, чахну над твоими тайнами. Зачем ты пишешь дневник, черт тебя подери?
- Да, да, я здесь. - Я рассеянно посмотрела на Игоря. - Слушаю тебя.
- Я говорил тебе об отпуске.
- Да, конечно, отпуск. Да-да, я все слышала. Чудесная идея.
- То есть ты согласна лететь на две недели в Таджикистан?
-Чтооо? Игорь, да ты свихнулся что ли? Тебе в Москве таджиков не хватает?
Ему удалось выдернуть меня из размышлений в момент.
- О чем и речь, что ты ни хрена меня не слушаешь! Где ты витаешь?
- Милый прости, мне статью надо сдать через два дня редактору, а я ни сном ни духом. Задумалась.
Задумалась я. Конечно. Писатель хренов. Бриджит Джонс на мужской манер.
Наконец, муж ушел. Я так поспешно захлопнула дверь, что ,кажется, ударила его вслед по ботинкам. Закрывшись на щеколду, я стремглав кинулась в кабинет и схватила записную книжку. Ну и что дальше? Я села на кресло, не чувствуя ни собственного тела, ни биения сердца, ни дыхания. Еще ничего не прочитала, но уже осознавала поражение. Пальцами я рисовала таинственные знаки на обложке блокнота. Боже, я даже мысли никогда не допускала, чтобы прочитать сообщения в его телефоне. А тут целый дневник. Заглянуть ему в душу, бессовестно и нагло вторгнуться туда, куда меня не звали.
Я судорожно вздохнула и перешла черту, открыв записи на последней странице.
Четкими заглавными буквами был вынесен приговор нашей супружеской жизни.
«Я НЕ ХОЧУ С НЕЙ БОЛЬШЕ ЖИТЬ!!!»
Я только что спустилась в преисподнюю. Меня поджарило так, что я потеряла способность думать.
***
Позавчера я купила скользкого осьминога, чтобы удивить Игоря очередным кулинарным шедевром. Не замороженный, не консервированный, а мерзкий на ощупь и вид труп с щупальцами. Пока я разделывала эту тварь, меня вывернуло наизнанку раз двадцать. Столько же раз я пожалела о том, что вообще затеяла этот поединок на кухне. То ли грязно-розовое, то ли серое, оно пачкало своей слизью и отравляло своей мерзостью. Так вот когда сегодня вечером вернулся муж и обнял меня в прихожей при встрече, я каждой клеточкой ощущала объятия того отвратительного осьминога. Брезгливость была сильна до омерзения, мне хотелось стошнить ему на плечо. Я отстранилась. Хотелось вымыться доместозом.
- Ир, да что с тобой сегодня , ты какая-то странная.
- Все хорошо, у меня ПМС и ретроградный меркурий. Мой руки и садись ужинать.
Так бывает после операции . Первые сутки еще не отошел от наркоза, боли особо не чувствуешь и сознание затуманено. Только наутро я все четко поняла.
Ночью я не пошла с ним спать, вместо этого скоблила и драила без того сверкающую чистотой кухню. Я не хотела близости до дрожи. Закончив с уборкой, я зашла в спальню. Игорь спал, раскинув руки на кровати, как будто готовился к распятию. Он был такой беззащитный в своей наготе, податливый судьбе, что на секунду у меня возникла мысль взять самый большой нож и воткнуть его в то самое место, в которое он ударил меня - в самое сердце. Сна этой ночью не было.
Утром на работу я его не провожала. Едва за ним закрылась дверь, я вскочила и в сумасшествии заметалась по квартире. Как булгаковская Маргарита, я превратилась в ведьму и летала по комнатам, круша все вокруг. Я схватила нож и искромсала все его рубашки, рукояткой била по мониторам ноутбука и планшета, в клочья рвала документы руками, а там где бумага была слишком прочной - скоблила лезвием. Меня несло без руля и ветрил. Через полчаса я выдохлась, злость моя поутихла и осела на том хаосе, что царил вокруг.
Скотина, так тебе и надо, думалось мне. Циничная лицемерная тварь. Не хочешь жить, так и скажи. Устроил изобразительное искусство.
Я оделась, сунула его творчество в сумку, напоследок прошлась пеной для бритья по мебели и стенам - завершительный аккорд моей истерики. И вышла вон.
У меня стучало в висках от усталости и горя, весь день я бродила, как призрак самоубийцы, по городу, а к вечеру сняла номер в гостинице и принялась страдать. Вместе со мной страдал ром, сжигали свою жизнь сигареты, стыдливо молчал дневник мужа, торчащий из сумки. 57 пропущенных вызов от Игоря. Я стояла у окна и смотрела на ночную Москву. Город ювелирно подмигивал мне, как лавка Тиффани, призывно зазывая. Мне было не до развлечений. Покачиваясь, я дошла до кресла и вытащила блокнот, с намерением усугубить боль от чтения. Затуманенный мозг просил подробности. Я решила узнать, что со мной не так и почему ему не хочется жить со мной. Я полистала страницы и остановилась на дате.
Запись была сделана за год до нашего знакомства.
- Тебе кофе? Как обычно? - спросила я мужа.
Игорь как будто и не торопился никуда. Или это у меня время беспощадно замедлилось?
- Кофе. Как обычно. - муж обнял меня за талию и уткнулся в шею.
Мне же хотелось поскорее вытолкнуть Игоря из квартиры - так велико было гремучее любопытство. Я выскользнула из его объятий и принялась за обычный шахматный турнир с кухонной утварью. Достать кофе, взять сахар, положить назад, передвинуть тарелки, поставить чашки. Сахар просыпался, сливки пролились.
Я поставила кружку перед мужем. Волнение передалось и кофе - он вздрогнул и расплескался через края.
-Черт, извини. Сейчас вытру.
- Ира, что с тобой? - муж встал и поцеловал меня в щеку.
Ничего! Завтракай и иди уже на работу.
- Я плохо спала.
Это было правдой. Всю ночь я вертелась с боку на бок, иногда впадая в отрывистый сон. Жар сменялся холодом, и я прижималась к Игорю в надежде согреться, но тут же мне становилось невыносимо, и я откатывалась на другую сторону кровати, скидывая с себя одеяло. Дневник как будто вырос и лег между нами . Мне так хотелось прочитать то, что он пишет, что я проклинала себя за то, что не осмелилась заглянуть внутрь.
Я села напротив мужа и стала смотреть, как он ест. Игорь был похож одновременно на всех моих любимых актеров. Его черные глаза всегда метали стрелы. И два года назад эти стрелы пробили мне сердце. Я влюбилась сразу и безоговорочно. Свадьба была тихой, а медовый месяц длился до сих пор. Каждый день я пила сладкий нектар и не могла насытиться. И только вчера я добавила немного дегтя в напиток, наткнувшись на дневник мужа в его документах. Я искала нужные справки, а нашла источник волнений.
Мы продолжали пить кофе. Игривые летние лучи перемигивались и играли друг с другом в догонялки, перескакивая со столов на пол, с волос на плечи. Из окна доносились убаюкивающие арии деревьев, листва шелестела и призывала - не тревожься. Красивый муж в белоснежной футболке ел приготовленный мною завтрак из стильной посуды, сидел на кухне, обставленной в стиле хай-тек - просто каноническая сцена замужества. Может, не читать? Что я там хочу найти? Датированное описание его измен? Признание в том, что он эксгибиционист?
- Ира, - позвал меня муж. - Ты где?
Его голос раздался откуда-то сверху, как будто из соседней комнаты он позвал меня.
Я в кабинете, Игорь, чахну над твоими тайнами. Зачем ты пишешь дневник, черт тебя подери?
- Да, да, я здесь. - Я рассеянно посмотрела на Игоря. - Слушаю тебя.
- Я говорил тебе об отпуске.
- Да, конечно, отпуск. Да-да, я все слышала. Чудесная идея.
- То есть ты согласна лететь на две недели в Таджикистан?
-Чтооо? Игорь, да ты свихнулся что ли? Тебе в Москве таджиков не хватает?
Ему удалось выдернуть меня из размышлений в момент.
- О чем и речь, что ты ни хрена меня не слушаешь! Где ты витаешь?
- Милый прости, мне статью надо сдать через два дня редактору, а я ни сном ни духом. Задумалась.
Задумалась я. Конечно. Писатель хренов. Бриджит Джонс на мужской манер.
Наконец, муж ушел. Я так поспешно захлопнула дверь, что ,кажется, ударила его вслед по ботинкам. Закрывшись на щеколду, я стремглав кинулась в кабинет и схватила записную книжку. Ну и что дальше? Я села на кресло, не чувствуя ни собственного тела, ни биения сердца, ни дыхания. Еще ничего не прочитала, но уже осознавала поражение. Пальцами я рисовала таинственные знаки на обложке блокнота. Боже, я даже мысли никогда не допускала, чтобы прочитать сообщения в его телефоне. А тут целый дневник. Заглянуть ему в душу, бессовестно и нагло вторгнуться туда, куда меня не звали.
Я судорожно вздохнула и перешла черту, открыв записи на последней странице.
Четкими заглавными буквами был вынесен приговор нашей супружеской жизни.
«Я НЕ ХОЧУ С НЕЙ БОЛЬШЕ ЖИТЬ!!!»
Я только что спустилась в преисподнюю. Меня поджарило так, что я потеряла способность думать.
***
Позавчера я купила скользкого осьминога, чтобы удивить Игоря очередным кулинарным шедевром. Не замороженный, не консервированный, а мерзкий на ощупь и вид труп с щупальцами. Пока я разделывала эту тварь, меня вывернуло наизнанку раз двадцать. Столько же раз я пожалела о том, что вообще затеяла этот поединок на кухне. То ли грязно-розовое, то ли серое, оно пачкало своей слизью и отравляло своей мерзостью. Так вот когда сегодня вечером вернулся муж и обнял меня в прихожей при встрече, я каждой клеточкой ощущала объятия того отвратительного осьминога. Брезгливость была сильна до омерзения, мне хотелось стошнить ему на плечо. Я отстранилась. Хотелось вымыться доместозом.
- Ир, да что с тобой сегодня , ты какая-то странная.
- Все хорошо, у меня ПМС и ретроградный меркурий. Мой руки и садись ужинать.
Так бывает после операции . Первые сутки еще не отошел от наркоза, боли особо не чувствуешь и сознание затуманено. Только наутро я все четко поняла.
Ночью я не пошла с ним спать, вместо этого скоблила и драила без того сверкающую чистотой кухню. Я не хотела близости до дрожи. Закончив с уборкой, я зашла в спальню. Игорь спал, раскинув руки на кровати, как будто готовился к распятию. Он был такой беззащитный в своей наготе, податливый судьбе, что на секунду у меня возникла мысль взять самый большой нож и воткнуть его в то самое место, в которое он ударил меня - в самое сердце. Сна этой ночью не было.
Утром на работу я его не провожала. Едва за ним закрылась дверь, я вскочила и в сумасшествии заметалась по квартире. Как булгаковская Маргарита, я превратилась в ведьму и летала по комнатам, круша все вокруг. Я схватила нож и искромсала все его рубашки, рукояткой била по мониторам ноутбука и планшета, в клочья рвала документы руками, а там где бумага была слишком прочной - скоблила лезвием. Меня несло без руля и ветрил. Через полчаса я выдохлась, злость моя поутихла и осела на том хаосе, что царил вокруг.
Скотина, так тебе и надо, думалось мне. Циничная лицемерная тварь. Не хочешь жить, так и скажи. Устроил изобразительное искусство.
Я оделась, сунула его творчество в сумку, напоследок прошлась пеной для бритья по мебели и стенам - завершительный аккорд моей истерики. И вышла вон.
У меня стучало в висках от усталости и горя, весь день я бродила, как призрак самоубийцы, по городу, а к вечеру сняла номер в гостинице и принялась страдать. Вместе со мной страдал ром, сжигали свою жизнь сигареты, стыдливо молчал дневник мужа, торчащий из сумки. 57 пропущенных вызов от Игоря. Я стояла у окна и смотрела на ночную Москву. Город ювелирно подмигивал мне, как лавка Тиффани, призывно зазывая. Мне было не до развлечений. Покачиваясь, я дошла до кресла и вытащила блокнот, с намерением усугубить боль от чтения. Затуманенный мозг просил подробности. Я решила узнать, что со мной не так и почему ему не хочется жить со мной. Я полистала страницы и остановилась на дате.
Запись была сделана за год до нашего знакомства.