Один день
У Дуни Смирновой есть чудный фильм "Два дня". Эдакая милая, нежная сказка для взрослых, воскрешающая после просмотра веру в человевечество, человечность и справедливость. Там хороший и симпатичный актерский состав, а Раппопорт - просто прекрасна.
Но я не об этом. Я о том, что у меня есть один день. В принципе, он есть у каждого, без исключения. И как и у каждого, этот день случается регулярно, в одно и то же число, неизменно раз в году.
Это День рождения.
Считается, что это веселый день, в который принято радоваться. В конце концов, подарки же всякому получать приятно. Потом опять же друзья, товарищи, коллеги, родственники хотя бы раз в год вспоминают, что ты самый классный, умный, красивый и вообще непонятно, как без тебя, такого замечательного, наш мир обходится остальные 364 дня.
Я, признаться, этот день терпеть не могу. И не понимаю, каким образом этот день вообще относится к тому, кто родился. Это праздник родителей. А я тут, спрашивается, при чем? В чем торжество и неподдельная масштабность события?
- Ну как же! - попыталась втолковать мне давече моя дражайшая маман. - Человек же родился!
- И че? Подумаешь! Таких человеков на планете уже почти 8 миллиардов. Уникальную планету только испохабили.
Я не люблю День рождения. Мне каждый год этот день поперек глотки. Накануне о дне грядущем я думаю с обреченной тоской: "Побыстрей бы пережить. Отмучился - и ладно. Побыстрей бы миновала чаша сия".
Но чашу эту приходится испивать до дна ежегодно. С самого утра начинаются все эти звонки, смски, пожелания и поздравления. Поздравляют все - даже автосервис, где меняю масло. Радует одно: друзей у меня еще меньше, чем родственников, поэтому вся мишура официоза приходится на утро. Статистику портят тольо коллеги - их у меня больше чем друзей и родственников вместе взятых.
Из года в год я мечтаю, чтобы в этот день меня никто не трогал. Чтобы это был просто день. Один из. Каким по сути он и является.
Из года в год я не хочу никаких подарков и поздравлений. Самый лучший подарок - это когда про меня забывают.
Из года в год я предсказуемо обламываюсь.
Я действительно и искренне не понимаю, зачем и, главное, с чем меня поздравлять. Раз уж тот факт, что одной рижанкой когда-то стало больше, это невероятный праздник, поздравьте моих родителей. Я, например, всегда так и поступаю: когда они начинают поздравлять меня, я поздравляю их. С моим Днем рождения. По-моему, логично.
Это. Их. Праздник.
Однажды я возвращалась домой из другой страны именно в день рождения. Я специально выбрала эту дату. Я специально забронировала билет с более длительными пересадками. Чтобы как можно дольше в этот день болтаться по аэропортам. Хотелось поздно вернуться домой и просто завалиться спать. И чтоб этот день побыстрей прошел.
Не помогло. Даже при позднем возвращении меня ждали.
И кроме того, помимо всего прочего... Этот день как часики. Тик-так, ты стал старше. Тик-так, ты уже не столь юн. Тик-так, тик-так... Где мои шестнадцать лет?
Раньше казалось, что после 25-ти дни рождения уже не в кайф. Сейчас понимаю - нифига, после 18-ти.
Но есть еще и другая точка зрения. Жил однажды в Англии один неглупый и острый на язык человек. Звали его Бернард Шоу. Признаться, остроумных людей я люблю - ибо редкость они. Так вот Шоу однажды сказал, что, мол, только дураки празднуют дни приближения собственной смерти.
С этой точкой зрения можно не соглашаться. Но не заметить ее точно нельзя.
Ну и музыкальная пауза. "ТыТруба" тут крутила все подряд, и слух уловил это. Я не являюсь поклонницей Басты и рэпа. Однако эта вещица оказалась годной.
Но я не об этом. Я о том, что у меня есть один день. В принципе, он есть у каждого, без исключения. И как и у каждого, этот день случается регулярно, в одно и то же число, неизменно раз в году.
Это День рождения.
Считается, что это веселый день, в который принято радоваться. В конце концов, подарки же всякому получать приятно. Потом опять же друзья, товарищи, коллеги, родственники хотя бы раз в год вспоминают, что ты самый классный, умный, красивый и вообще непонятно, как без тебя, такого замечательного, наш мир обходится остальные 364 дня.
Я, признаться, этот день терпеть не могу. И не понимаю, каким образом этот день вообще относится к тому, кто родился. Это праздник родителей. А я тут, спрашивается, при чем? В чем торжество и неподдельная масштабность события?
- Ну как же! - попыталась втолковать мне давече моя дражайшая маман. - Человек же родился!
- И че? Подумаешь! Таких человеков на планете уже почти 8 миллиардов. Уникальную планету только испохабили.
Я не люблю День рождения. Мне каждый год этот день поперек глотки. Накануне о дне грядущем я думаю с обреченной тоской: "Побыстрей бы пережить. Отмучился - и ладно. Побыстрей бы миновала чаша сия".
Но чашу эту приходится испивать до дна ежегодно. С самого утра начинаются все эти звонки, смски, пожелания и поздравления. Поздравляют все - даже автосервис, где меняю масло. Радует одно: друзей у меня еще меньше, чем родственников, поэтому вся мишура официоза приходится на утро. Статистику портят тольо коллеги - их у меня больше чем друзей и родственников вместе взятых.
Из года в год я мечтаю, чтобы в этот день меня никто не трогал. Чтобы это был просто день. Один из. Каким по сути он и является.
Из года в год я не хочу никаких подарков и поздравлений. Самый лучший подарок - это когда про меня забывают.
Из года в год я предсказуемо обламываюсь.
Я действительно и искренне не понимаю, зачем и, главное, с чем меня поздравлять. Раз уж тот факт, что одной рижанкой когда-то стало больше, это невероятный праздник, поздравьте моих родителей. Я, например, всегда так и поступаю: когда они начинают поздравлять меня, я поздравляю их. С моим Днем рождения. По-моему, логично.
Это. Их. Праздник.
Однажды я возвращалась домой из другой страны именно в день рождения. Я специально выбрала эту дату. Я специально забронировала билет с более длительными пересадками. Чтобы как можно дольше в этот день болтаться по аэропортам. Хотелось поздно вернуться домой и просто завалиться спать. И чтоб этот день побыстрей прошел.
Не помогло. Даже при позднем возвращении меня ждали.
И кроме того, помимо всего прочего... Этот день как часики. Тик-так, ты стал старше. Тик-так, ты уже не столь юн. Тик-так, тик-так... Где мои шестнадцать лет?
Раньше казалось, что после 25-ти дни рождения уже не в кайф. Сейчас понимаю - нифига, после 18-ти.
Но есть еще и другая точка зрения. Жил однажды в Англии один неглупый и острый на язык человек. Звали его Бернард Шоу. Признаться, остроумных людей я люблю - ибо редкость они. Так вот Шоу однажды сказал, что, мол, только дураки празднуют дни приближения собственной смерти.
С этой точкой зрения можно не соглашаться. Но не заметить ее точно нельзя.
Ну и музыкальная пауза. "ТыТруба" тут крутила все подряд, и слух уловил это. Я не являюсь поклонницей Басты и рэпа. Однако эта вещица оказалась годной.
Click to view