О подарках...
Однажды моему брату сделали подарок. Это было давно, он, если не ошибаюсь, был еще студентом, а я тогда даже не знал что такое тетрис.
У брата был день рождения, к нему пришли однокурсники. Мне они все казались такими большими, взрослыми, уверенными в себе и в жизни дядями. Торжественно, при всей честной компании, имениннику вручили тщательно завернутый пакет. Пакет разворачивался долго, бумага хрустела, не торопясь открывать содержимое. В пакете был Ленин. Бюст Ленина. Наверное, именно такие отстаивали тогда последнюю вахту на столах младших руководящих работников. Подарок был великолепный, во всяком случае, смеялись все. Всхлипывали родители, студенты, во главе с самим именинником, и только я несколько недоуменно хлопал глазами и неуверенно улыбался. Мне было всего ничего, и я еще не знал, что при моей жизни история уже обещала быть любой, но только лишь не скучной.
Бюст диаметром немногим меньше компакт-диска, высотой сантиметров 30-40. Увесистый, хоть и полый, в детстве я легко засовывал в него руку и упорно ощупывал широкий лоб творца коммунизма, кажется, пытаясь что-то найти. Брат уехал, а бюст остался мне. С тех пор он всегда живет в моей комнате. Сейчас он стоит у потолка на книжных полках и неизменным прищуром сверлит мои наверняка идеологически невыдержанные учебники английского.
Моя любимая угроза - однажды не забыть, и привезти его брату в подарок, не пожалев места в собственном рюкзаке. И ведь я это все-таки сделаю. Хотя бы для того, чтобы в другой стране мой брат мог однажды рассказать местным жителям о том, что студенты конца того времени дарили друг другу на дни рождения.