(no subject)
Идеал... Как силуэт, набросанный слегка нетрезвым художником на подвернувшемся клочке бумаги, который наутро перекочует в корзину для мусора... Силуэт внезапно пойманный взглядом на стене, исчерченной движением ниспадающих с дерева ветвей под осенним, пронизывающим ветром...
Идеал... улыбка, промелькнувшая в волнах от брошенной горсти мелких камушков, и подернутая дымкой лунного света...
Идеал... прячущийся в силуэте старой ивы, склонившейся к реке и одетой в мягкое покрывало ночного тумана, в то время года, когда скорую зиму предательски выдают пластинки льда на поверхности луж...
Идеал, который неизменно нарисован на темного стекла дне совершенно другой бутылки...
Идеал... который может примерещиться в темном углу старой дачи, где неизвестно как пришлось переночевать, но, как ни странно, не спится и бродишь по комнатам, пытаясь увидеть призраков прежних обитателей, прислушиваясь к поскрипываниям и шепотам ветра где-то в перекрытиях дома, который с удивлением взирает на человека нарушившего дремоту старых стен в преддверии тихой смерти...
Идеал, а может быть и идеалы, что танцуют среди нас, не боясь быть пойманными, ведь их заметить можно лишь краем глаза, что в следующее мгновение потеряет расплывчатый силуэт...