Премия ЛитератуРРентген-2010. Алёна Некрасова.
dracuelle. Родилась в 1994 году в Новосибирске, живёт в Новосибирске. Не издавалась и нигде не публиковалась.
Позволю себе таковое положение исправить (из премиальной подборки):
-
этого мы не помним, и даже уже не снится.
лица удивлены, когда грунт слоится, течет, слезится.
учителя каменеют и путают: bitte, sitzen!
катится, катится околесицы колесница,
жарко сияют спицы.
скидываемся на дольку счастья всей нашей кодлой
скоро опять мороз: не крещенский, но просто подлый.
этого мы не помним, и даже уже не снится,
этого мы не помним теперь тем более:
время становится крупкой инея на ресницах,
в хрящиках стылой болью.
дети в парк уходят на лыжах, и плачет в углу малыш,
малышу не дожить до луж, малышу не досталось лыж,
вот такой вот несправедливый мир, и травка-муравка, как Мата Хари:
волочишься по тротуару, и дернешь башкой на -слышь!,
и - снежком по харе.
-
убывает час пропадать в кустах и давиться кашей.
наступают глухие полгода унылого закулисья.
вырастает в желчные спазмы обыкновенный кашель.
равнодушный сквозняк уносит в геенну цветные листья.
..потому, что я больше уже не хочу указывать добрый путь им.
потому, что любое добро нам самим же выходит боком.
потому что закончилось лето -
давай замутим
курс реабилитации перед Богом?
потому что ты прижимался к моим губам, и этим немедленно все менял,
и не так, как к бутылке, а как Руслан припадал к Людмиле;
потому, что ты любишь во мне меня,
а не то, что другие во мне любили,
потому что шизический мой сосед, извергая мат
и события, ядом подобные белладонне,
расслабляется вдруг, как ребенок, нашедший мать,
попадая
в твои коричневые ладони;
почему? почему лишь с тобой я могу не долбить сигареты пачками,
и плясать под луной, и показывать Шиве лица;
почему, хотя ты запрещаешь мне шевелиться,
руки в грязи все равно
у меня испачканы?
эту притчу оценит и пионер, и профи:
как плывет кукурузная женщина, раздвигает вокруг початки,
и как твой хохочущий золоченый профиль
у меня клеймом
отпечатался на сетчатке;
потому что любой человек - настоящая сказка, в которую ты не вник;
потому что любому судьбина хотя бы разочек промеж колен дала;
потому что я, загибаясь, пишу в дневник,
что планета вращаема рыжими, как календула;
почему я, заблудшая, замотавшаяся овца,
всех вокруг своей недалекостью так мудохая,
неожиданно обнаружив в тебе отца,
сберегаю твое святое,
твое медовое?..
почему мы не спим, от среды до среды лютея,
индевея, болея, из общества вылетая,
и внезапно - мерещится к юго-западу алетейя:
абсолютная, ароматная,
налитая?..
почему вокруг дорогих идиотов всегда так и вьются девочки,
почему раскисает к апрелю отчизна пегая,
почему я брожу наощупь, с утра не надев очки,
наудачу в промозглом тумане бегая?
потому что на новый рюкзак не повесить фишки,
потому что порой застилает краски холодный дурман изгоя,
потому, что нам кажется круче любой интересной книжки,
что одно искушение перевешивает другое;
потому что коньяк из Греции люди зовут метакса,
потому что понятие "чувство" уже до костей заюзали,
потому что у нас не осталось выносливости метаться
между пошлостью разбуторенными союзами;
потому что моя пластилинная сила скулит, прижимая культи,
потому что гортань никогда не исторгнет песню, рука никогда не возьмет баллончик,
потому что все настоящее гибнет в дурацком культе контрацепции и хитиновых оболочек.
Самая младшая из 46 участников лонг-листа. Добавлю, что лично я в свои 16 лет так писать ещё не умел... :( Прогресс налицо. :)
Может, примем в "Сибирский тракт", а, товарищи?
С праздниками!
Позволю себе таковое положение исправить (из премиальной подборки):
-
этого мы не помним, и даже уже не снится.
лица удивлены, когда грунт слоится, течет, слезится.
учителя каменеют и путают: bitte, sitzen!
катится, катится околесицы колесница,
жарко сияют спицы.
скидываемся на дольку счастья всей нашей кодлой
скоро опять мороз: не крещенский, но просто подлый.
этого мы не помним, и даже уже не снится,
этого мы не помним теперь тем более:
время становится крупкой инея на ресницах,
в хрящиках стылой болью.
дети в парк уходят на лыжах, и плачет в углу малыш,
малышу не дожить до луж, малышу не досталось лыж,
вот такой вот несправедливый мир, и травка-муравка, как Мата Хари:
волочишься по тротуару, и дернешь башкой на -слышь!,
и - снежком по харе.
-
убывает час пропадать в кустах и давиться кашей.
наступают глухие полгода унылого закулисья.
вырастает в желчные спазмы обыкновенный кашель.
равнодушный сквозняк уносит в геенну цветные листья.
..потому, что я больше уже не хочу указывать добрый путь им.
потому, что любое добро нам самим же выходит боком.
потому что закончилось лето -
давай замутим
курс реабилитации перед Богом?
потому что ты прижимался к моим губам, и этим немедленно все менял,
и не так, как к бутылке, а как Руслан припадал к Людмиле;
потому, что ты любишь во мне меня,
а не то, что другие во мне любили,
потому что шизический мой сосед, извергая мат
и события, ядом подобные белладонне,
расслабляется вдруг, как ребенок, нашедший мать,
попадая
в твои коричневые ладони;
почему? почему лишь с тобой я могу не долбить сигареты пачками,
и плясать под луной, и показывать Шиве лица;
почему, хотя ты запрещаешь мне шевелиться,
руки в грязи все равно
у меня испачканы?
эту притчу оценит и пионер, и профи:
как плывет кукурузная женщина, раздвигает вокруг початки,
и как твой хохочущий золоченый профиль
у меня клеймом
отпечатался на сетчатке;
потому что любой человек - настоящая сказка, в которую ты не вник;
потому что любому судьбина хотя бы разочек промеж колен дала;
потому что я, загибаясь, пишу в дневник,
что планета вращаема рыжими, как календула;
почему я, заблудшая, замотавшаяся овца,
всех вокруг своей недалекостью так мудохая,
неожиданно обнаружив в тебе отца,
сберегаю твое святое,
твое медовое?..
почему мы не спим, от среды до среды лютея,
индевея, болея, из общества вылетая,
и внезапно - мерещится к юго-западу алетейя:
абсолютная, ароматная,
налитая?..
почему вокруг дорогих идиотов всегда так и вьются девочки,
почему раскисает к апрелю отчизна пегая,
почему я брожу наощупь, с утра не надев очки,
наудачу в промозглом тумане бегая?
потому что на новый рюкзак не повесить фишки,
потому что порой застилает краски холодный дурман изгоя,
потому, что нам кажется круче любой интересной книжки,
что одно искушение перевешивает другое;
потому что коньяк из Греции люди зовут метакса,
потому что понятие "чувство" уже до костей заюзали,
потому что у нас не осталось выносливости метаться
между пошлостью разбуторенными союзами;
потому что моя пластилинная сила скулит, прижимая культи,
потому что гортань никогда не исторгнет песню, рука никогда не возьмет баллончик,
потому что все настоящее гибнет в дурацком культе контрацепции и хитиновых оболочек.
Самая младшая из 46 участников лонг-листа. Добавлю, что лично я в свои 16 лет так писать ещё не умел... :( Прогресс налицо. :)
Может, примем в "Сибирский тракт", а, товарищи?
С праздниками!