Проза II
Молча так, ровно. Рука касается руки. Темно. Чувствуешь себя немножко преступником. От того, что так близко и так случайно. В десяти метрах на экране кипят страсти. А может, уже титры.
Нас всем жалко свободы. Хотя, о какой свободе можно говорить, когда вся наша жизнь пронизана линиями проводов, вай-фая и сотовыми волнами... Нас всегда можно найти. Зацепить за краешек. Мы сами вплетаемся в эту паутину. Вечную паутину жизни - связей, привязанностей, любовей. И никому не хочется из нее вылезать - из привычного кокона обязанностей, планов, дел, мечтаний. О какой свободе можно говорить?
Голос щекочет щеку. Пойдем? Идем. Дождь. Первый летний, по-настоящему летний дождь. Плюнув на все, вылезаешь под него. И терпкие прохладные струи стекают вниз по спине... Льются за шиворот. Снимаешь куртку, и они стекают по обнаженным плечам. И усталость стекает вниз. Со струями воды. Плевать на испорченную прическу. И на потекшую тушь. И на новые брюки - они уже и так по колено мокрые.
Впрочем, можно конечно отключить телефоны-интернет-местоположение. И уехать. Не важно куда. Пропасть из всего привычного. Чуть-чуть качнуться своим коконом вдоль паутины. На поезде. Или так. Забраться на другой конец города. Как-то странно звучит - конец города. У него нет конца. У этого большого города-мира, в котором мы все живем, нравится нам это или нет. И нет "далеко". Есть только "везде".
Ничего личного - мне просто хорошо. Иногда это так мало значит. Это все так мало значит. Детские секретики, зарытые во дворе, прямо возле трансформаторной будки. Под стеклышком от бутылки минералки. Какие-то одуванчики. Марка с Гагариным. Вырезанный из детской книжки котенок. Кривой и смешной. Это и было счастье? Думать, что ты когда-то это раскопаешь. И найдешь то, что было для тебя дорого? Все давно уже снесли, и эту будку... И эти дома во дворе. Лишили меня части прошлого. Как и многих. Но если его уже нет, было ли оно вообще? И так ли важно оно, как сейчас?
Все говорят - крылья. А что они? Эта самая свобода? Очередная любовь, оплеванная всеми, кому не лень? Деньги? Бумага. На бумаге нужно писать. А не печатать на ней какие-то непонятные знаки, которые многим становятся смыслом жизни. Давайте представим себе, что... А может, не стоит? Если бы у меня было... Если бы я была... Но у меня есть всего лишь я. Я сегодняшняя, не прошлая и не будущая. Пока что. И у меня есть то, что у меня есть.
А тучи наползают на город. Город, где я много потеряла и многое нашла. Город, в котором глупо не. Глупо не пробовать. Глупо не надеяться. Глупо не жить. Застывшие картинки. Они еще какое-то время живут в памяти... А потом остается только ощущение. Которое может меняться, но не проходить. А Москва внизу. Телебашня прокалывет тучи, и из них снова льется. А на улице - лужи. И вода уже вовсю хлюпает. А мне не в-а-ж-н-о. Вообще не важно. Я просто иду. Иду туда, где меня еще не было. И где со мной случится что-то новое. И каким бы оно ни было, я все равно буду доверять. И дождю, и случайному касанию рук в темном кинозале. И тому, что со мной уже было. И тому, что будет.
Нас всем жалко свободы. Хотя, о какой свободе можно говорить, когда вся наша жизнь пронизана линиями проводов, вай-фая и сотовыми волнами... Нас всегда можно найти. Зацепить за краешек. Мы сами вплетаемся в эту паутину. Вечную паутину жизни - связей, привязанностей, любовей. И никому не хочется из нее вылезать - из привычного кокона обязанностей, планов, дел, мечтаний. О какой свободе можно говорить?
Голос щекочет щеку. Пойдем? Идем. Дождь. Первый летний, по-настоящему летний дождь. Плюнув на все, вылезаешь под него. И терпкие прохладные струи стекают вниз по спине... Льются за шиворот. Снимаешь куртку, и они стекают по обнаженным плечам. И усталость стекает вниз. Со струями воды. Плевать на испорченную прическу. И на потекшую тушь. И на новые брюки - они уже и так по колено мокрые.
Впрочем, можно конечно отключить телефоны-интернет-местоположение. И уехать. Не важно куда. Пропасть из всего привычного. Чуть-чуть качнуться своим коконом вдоль паутины. На поезде. Или так. Забраться на другой конец города. Как-то странно звучит - конец города. У него нет конца. У этого большого города-мира, в котором мы все живем, нравится нам это или нет. И нет "далеко". Есть только "везде".
Ничего личного - мне просто хорошо. Иногда это так мало значит. Это все так мало значит. Детские секретики, зарытые во дворе, прямо возле трансформаторной будки. Под стеклышком от бутылки минералки. Какие-то одуванчики. Марка с Гагариным. Вырезанный из детской книжки котенок. Кривой и смешной. Это и было счастье? Думать, что ты когда-то это раскопаешь. И найдешь то, что было для тебя дорого? Все давно уже снесли, и эту будку... И эти дома во дворе. Лишили меня части прошлого. Как и многих. Но если его уже нет, было ли оно вообще? И так ли важно оно, как сейчас?
Все говорят - крылья. А что они? Эта самая свобода? Очередная любовь, оплеванная всеми, кому не лень? Деньги? Бумага. На бумаге нужно писать. А не печатать на ней какие-то непонятные знаки, которые многим становятся смыслом жизни. Давайте представим себе, что... А может, не стоит? Если бы у меня было... Если бы я была... Но у меня есть всего лишь я. Я сегодняшняя, не прошлая и не будущая. Пока что. И у меня есть то, что у меня есть.
А тучи наползают на город. Город, где я много потеряла и многое нашла. Город, в котором глупо не. Глупо не пробовать. Глупо не надеяться. Глупо не жить. Застывшие картинки. Они еще какое-то время живут в памяти... А потом остается только ощущение. Которое может меняться, но не проходить. А Москва внизу. Телебашня прокалывет тучи, и из них снова льется. А на улице - лужи. И вода уже вовсю хлюпает. А мне не в-а-ж-н-о. Вообще не важно. Я просто иду. Иду туда, где меня еще не было. И где со мной случится что-то новое. И каким бы оно ни было, я все равно буду доверять. И дождю, и случайному касанию рук в темном кинозале. И тому, что со мной уже было. И тому, что будет.