«Не пускайте поэта в Париж!»
Не пускайте поэта в Париж!
Он поедет, простудится - сляжет.
Кто ему слово доброе скажет?
Кто же тут говорил, говоришь.
Противное дело - грипповать в рабочей поездке, когда «жив ты или помер - главное, чтоб в номер материал успел ты передать», когда никого не волнует, какая у тебя температура, никто не сделает твою работу вместо тебя, а до своей кровати четыре часа самолётом.
Нет, ничего страшного - ситуация предсказуемая, приготовления сделаны ещё до отъезда, половину рюкзака занимают таблетки, витамины, стимуляторы и носовые платки, температура сбита и работа идёт своим чередом - ну разве что я не бегаю по комнате, размахивая руками, как обычно, а тихо сижу в кресле и вещаю оттуда. Не впервой.
Противно другое. До ближайшего человека, который мог бы позаботиться обо мне, притащить мне кружку чая с мёдом в кровать, спросить, не нужно ли чего ещё - тоже час или два самолётом. До остальных ещё дальше.
Эдакая квинтэссенция одиночества. "Даже стакан воды подать некому".