Дядя Зоран
В тот год в Черногории я много бегал. Травмы подотпустили, у меня были новые кроссовки, не сказать, чтобы я готовился к марафону, но я первый раз в жизни понял, что бежать можно действительно долго.
Я решил тогда, что нужно сбегать куда-то купить домашнего вина. До виноделен надо было ехать, общественный транспорт ходит непонятно как, брать машину для того, чтобы дегустировать вино, странновато. Поэтому я решил поискать, кто делает вино в окрестностях Рафаиловичей и сходить к ним.
Покупать домашнее вино у пляжных торговцев тогда казалось мне лишенным авантюризма, это сейчас у меня есть рациональные причины так не поступать, тогда мне просто хотелось купить вина у тех, кто его делает.
В общем, я вооружился гуглом и скоро понял, что все побережье вокруг нас - сплошь туристическая зона, и виноград в ней растить не кому, да и негде особо, сразу после пляжей начинаются горы. Тогда я полез на спутниковые гугл-карты и начал оглядываться в поисках виноградников, или вообще хоть какой-то аграрной деятельности. Так я нашел маленькую деревушку, которая находилась чуть вглубь от дороги, в семи километрах от нас. Логика моя была такой - если я смогу добежать туда, я смогу и вернуться обратно, поэтому радиус семи-восьми километров я считал безопасным.
Вообще, деревушкой это можно было считать с большой натяжкой, но что-то там выращивали. Главный аргумент был - рядом был монастырь, а монастырь равно кагор, ну какое-то вино для своих ритуальных целей они же должны использовать.
И я побежал. Вся дорога туда - серпантин в гору. Семь километров, оказывается, много. Там действительно оказалась старинная деревушка из каменных домов, уж не знаю какого века постройки. Жигули стоят. И людей особо не видно. Добежал еще выше до монастыря - он закрыт, монахини мило щебечут. Не стал их тревожить, было бы слишком. Прибегает в выходной потный мужик и интересуется, где б вина раздобыть.
Повернул обратно, добегаю опять до деревеньки, понимаю, что шансов мало. Вижу тут у одного из участочков картонную коробку с винными бутылками, и Ниву припаркованную. Сунулся, туда в маленьком домике нашел хозяина, Зоран. Такой балканский мужик лет пятидесяти.
- А где здесь можно вина купить?
- У меня можно, какого? Белое и красное есть.
- И того и другого, по бутылке.
- Еще ракия есть.
- Да у нас ее пить некому.
- Зря. Ракия - топ. Хандред персент шуга фри.
Дальше начинается этника и колорит. Дядя Зоран берет две литровые стеклянные бутылки из коробки и идет их ополаскивать родниковою водою. Ну, точнее, там один кран, один вентиль, вокруг горы, явно вода родниковая, хотелось бы думать. Заодно захватывает пакетик со специальным агрегатом для их закупорки и крышечками. Потом заводит Ниву, и мы на ней проезжаем метров пятьдесят, к основной площади деревеньки. В одном из этих древних каменных домов у него погреб, а в нем две итальянских цистерночки - в одной красное (его после зимы мало осталось), в другой - белое (оно - на лето). Дядя Зоран из них вино наливает и агрегатом из пакетика закупоривает их пивными такими жестяными крышками.
Едем те пятьдесят метров обратно и выясняется, что он и в Москве бывал, правда в восьмидесятых, и даже в составе какой-то делегации. А мне потом предстояла дорога бегом обратно, и вроде бы под горку, но с двумя литровыми стеклянными бутылками - тоже много.
Я бы сказал, что вино у него было великолепное, если бы спустя год снова до него не добрался. В этот раз двумя семьями на машине, без пробежек. Приехали, еле до него докричался, непотного и некрасного он меня не сразу узнал. Вроде постарел, но он толи спал в саду, толи работал, в этот раз раскрасневшимся и запыхавшимся был он. Купили у него вина, пробка тоже похожа на пивную, но пластиковая, прогресс в кустарном виноделии.
Так вот это вино было идеальным. Прошлогоднее было этого вина дяди Зорана бледной тенью.