(no subject)
В детстве, тепло, когда за окнами морозы, не осознавалось. Сейчас, лишь в памяти - куда острее. Уют - это защищенность от внешнего хаоса. Слякоть, - а дома сухо, на батареях разложены сапоги. Метель, - а дома тихо, огонь свечи спокоен. Завывание вьюги напоминают о том, что ты защищен этими стенами. Символ уюта - камин. Кондиционер не может стать таким символом. Цветы могут, если сквозь ажурную тюль на подоконниках. Ковер может. И паркет лесенкой. Книжные полки до низких потолков, вдоль стен. И никаких люстр. Торшер над креслом с клетчатым пледом. Радиола на деревянных ножках, стопка пластинок. Тут и там встречаются дежурные томики. За стеклами секретера статуэтки из кости моржa - чудо рук чукчи. И подсвечник из томпака, которому более ста пятидесяти лет. И графинчик со стеклянным петухом внутри. Горлышко отбилось : в переездах многое бьется. Шкатулка, деревянные маски на стенах, портреты Есенина, Хемингуэя и самых близких. Немного хрусталя. Совсем чуть-чуть фарфора. А на столе - тяжелая скатерть с бахромой. И ваза. Пианино. Расстроенное. Но бабушкины руки умеют все...Помнилось-ли б мне все таким, не была б я здесь, в Израиле? Возможно-ли при желании перенести всю эту память в сегодняшний день? Материализовать, собрать по крупинкам...И нет! Скорее будет подобно музею счастливого безвозвратного. И даже если хаос для меня - пыль, духота, неродной язык, чужая ментальность и безуспешность - клонирование дома моего детства не спасет от тоски по утраченным, видимо навсегда, теплу мягких красок, запахам и спокойствии души.
©Alexander Yuferev via cucusor
©Alexander Yuferev via cucusor