блюз об одиночестве
Не так давно в одной из "социалочек" попалась на глаза серия фотографий в тематической группе - посёлок такой то, пейзажи, люди и прочее. Уж такое дремучее ретро с видами и персонажами родной деревеньки - что даже не все лица опознать могу. Впрочем, это не показатель: опознавать - это к моей бабушке, она же про каждого еще и историю поведать может. Не в этом соль..
Смотрю я на эти кадры.. старые.. нерезкие.. большей частью порченные из-за неправильного хранения/проявки, частью теперь просто переснятые на камеру телефона и потому неразличимые почти... И так вдруг резко на душе стало хреново. И следом понимание - оп-па... опять пришла.. она самая - Ностальгия.
Вроде и лет еще не столько чтобы заводить шарманку "вот в наше время не то что сейчас", но отчего-то глядя на лица, на до нереальности знакомые улицы - отчего-то так становится тяжко, и щемит где то там, где, как считается, должна храниться душа
Да и бываю в родных краях, пусть не так часто, но всё же в той или иной мере регулярно. Но ведь и даже эти редкие визиты не утоляют той пустоты, что кроется где то там.. ну, вы поняли - где, как считается, должна храниться душа...
А хреново от того, что какая то часть нашей жизни (и моей в том числе) ушла безвозвратно. Я не могу вернуться в деревню. В ту самую деревню. Её больше нет. То есть деревня как раз есть - получите-распишитесь. Только вот совсем чужая.
И каждый год предпринимается очередная попытка вернуться (приехать в гости), и опять - безрезультатно.. Я возвращаюсь в географические координаты. В точку на карте. В посёлок со знакомым названием и где, как кажется, знаю каждый метр. Только это совсем не ТОТ посёлок.
И каждый год начинаются одни и те же метания и мысли - ехать или не ехать. В итоге едешь, ждёшь этой поездки, собираешься, время выгадываешь.. И вот - самолёт набирает высоту и всё ближе и ближе и горю желанием "скорей", и хочу всех увидеть.. Но вдруг робко проскочит сомнение: "как всё там теперь?"
Потом аэропорт, улицы города - очень знакомого, но так и не ставшего родным, и скорей на автобус... Но с каждым километром почему-то становится всё паршивее на душе. И начинает свербить не отпуская мысль "зачем я еду? зачем?"
Зачем...
Увидеть родных и знакомых. Тех немногих кто остался. Кто скучает и ждёт.
А ещё? Какое чувство меня влечёт именно в это место?
Я родился там. И прожил несколько лет. Много лет. И кажется весь пропитался этой малой родиной.
Я еле вырвался оттуда всего несколько лет назад. И не хочется даже думать чем и как бы я жил сейчас если бы остался там. Это какие-то мрачные и не очень позитивные мысли. Да и не люблю я гадать "а вот если бы". Объективно - очень хорошо что уехал. Что получилось уехать. Пока еще было не слишком поздно.
А теперь сижу и какие то черно-белые фотографии бередят душу так что волнами подкатывает грусть и мысли.. мысли еще напомнят о себе, как это обычно бывает, перед сном.. когда так хорошо думается...
Так отчего же лично мне так хочется снова побывать ТАМ? И даже не столько там, сколько ТОГДА.
Откуда во мне этот консерватизм, который подсознательно хочет вернуться (о, всего на день, уверяю вас) в прошлое - и не важно насколько дерьмовым или хорошим оно было? Какая радость для меня в этом? знать что сейчас я открою вот эту дверь а там сидят именно эти люди? И я сейчас вовсе не про родных и близких людей говорю (не только о них... но о них - отдельно).
Всё меняется. И мы сами. Я - это не тот я который жил в деревне. И не тот который жил в Красноярске. И совсем не тот который уехал в Казань. И, как ни странно, даже не тот который 5 лет назад приехал в Москву. Всего лишь 5 лет.. И 7 - после отъезда из деревни. А кажется - целая жизнь прошла. И не одна.
Я ни о чем ни разу не пожалел. Ни об отъезде. Ни о переменах в жизни.
Даже более того - мне нравится моя жизнь. И люди которые рядом со мной - без них я не могу себе представить эту самую жизнь.
Но иногда.. Вот в такие вот минуты - когда что то задевает совсем забытые струны в моей... душе(?) - и возникает снова это чувство пустоты.. Не сожаления - нет. Скорее просто грусть и пустота. Грусть что нельзя как в сказке - вернуться на 1 день в прошлое. Пройти по посёлку, улицы которого еще не зияли проплешинами - и домов было больше и все они были живыми.
Пройти по родной улице на которой прожил столько лет, приветствовать соседей (еще живых и даже где-то молодых), сворачивая в конце улицы, почувствовать в ветре запах свежего хлеба из пекарни. Как в детстве - напиться из ручья, пройти мимо сельского клуба (с которым тоже связано столько детских воспоминаний), заглянуть в "нижний" магазин где, кажется, всё моё детство работали одни и те же женщины. Подняться в гору, приветствуя знакомых по пути, и зайти в школу. Ту самую - деревянную, которую помню но которой уже нет.
А кажется - стоит закрыть глаза и - вот она, помню каждый метр, каждый кабинет, запах. Спортзал с вечным физруком который еще мою маму учил.
А потом вернуться задами, мимо огородов, спуститься к ручью и пойти к маленькому бабушкиному дому - где еще не провалилась крыша и где двор не зарос бурьяном. Где дед сидит во дворе на лавке и курит "астру" (а то и вовсе махорку) с непременным мундштуком.
И улыбнётся, увидев меня дед, и крикнет куда-то в дом: "Бабка! внука пришёл!"
Смотрю я на эти кадры.. старые.. нерезкие.. большей частью порченные из-за неправильного хранения/проявки, частью теперь просто переснятые на камеру телефона и потому неразличимые почти... И так вдруг резко на душе стало хреново. И следом понимание - оп-па... опять пришла.. она самая - Ностальгия.
Вроде и лет еще не столько чтобы заводить шарманку "вот в наше время не то что сейчас", но отчего-то глядя на лица, на до нереальности знакомые улицы - отчего-то так становится тяжко, и щемит где то там, где, как считается, должна храниться душа
Да и бываю в родных краях, пусть не так часто, но всё же в той или иной мере регулярно. Но ведь и даже эти редкие визиты не утоляют той пустоты, что кроется где то там.. ну, вы поняли - где, как считается, должна храниться душа...
А хреново от того, что какая то часть нашей жизни (и моей в том числе) ушла безвозвратно. Я не могу вернуться в деревню. В ту самую деревню. Её больше нет. То есть деревня как раз есть - получите-распишитесь. Только вот совсем чужая.
И каждый год предпринимается очередная попытка вернуться (приехать в гости), и опять - безрезультатно.. Я возвращаюсь в географические координаты. В точку на карте. В посёлок со знакомым названием и где, как кажется, знаю каждый метр. Только это совсем не ТОТ посёлок.
И каждый год начинаются одни и те же метания и мысли - ехать или не ехать. В итоге едешь, ждёшь этой поездки, собираешься, время выгадываешь.. И вот - самолёт набирает высоту и всё ближе и ближе и горю желанием "скорей", и хочу всех увидеть.. Но вдруг робко проскочит сомнение: "как всё там теперь?"
Потом аэропорт, улицы города - очень знакомого, но так и не ставшего родным, и скорей на автобус... Но с каждым километром почему-то становится всё паршивее на душе. И начинает свербить не отпуская мысль "зачем я еду? зачем?"
Зачем...
Увидеть родных и знакомых. Тех немногих кто остался. Кто скучает и ждёт.
А ещё? Какое чувство меня влечёт именно в это место?
Я родился там. И прожил несколько лет. Много лет. И кажется весь пропитался этой малой родиной.
Я еле вырвался оттуда всего несколько лет назад. И не хочется даже думать чем и как бы я жил сейчас если бы остался там. Это какие-то мрачные и не очень позитивные мысли. Да и не люблю я гадать "а вот если бы". Объективно - очень хорошо что уехал. Что получилось уехать. Пока еще было не слишком поздно.
А теперь сижу и какие то черно-белые фотографии бередят душу так что волнами подкатывает грусть и мысли.. мысли еще напомнят о себе, как это обычно бывает, перед сном.. когда так хорошо думается...
Так отчего же лично мне так хочется снова побывать ТАМ? И даже не столько там, сколько ТОГДА.
Откуда во мне этот консерватизм, который подсознательно хочет вернуться (о, всего на день, уверяю вас) в прошлое - и не важно насколько дерьмовым или хорошим оно было? Какая радость для меня в этом? знать что сейчас я открою вот эту дверь а там сидят именно эти люди? И я сейчас вовсе не про родных и близких людей говорю (не только о них... но о них - отдельно).
Всё меняется. И мы сами. Я - это не тот я который жил в деревне. И не тот который жил в Красноярске. И совсем не тот который уехал в Казань. И, как ни странно, даже не тот который 5 лет назад приехал в Москву. Всего лишь 5 лет.. И 7 - после отъезда из деревни. А кажется - целая жизнь прошла. И не одна.
Я ни о чем ни разу не пожалел. Ни об отъезде. Ни о переменах в жизни.
Даже более того - мне нравится моя жизнь. И люди которые рядом со мной - без них я не могу себе представить эту самую жизнь.
Но иногда.. Вот в такие вот минуты - когда что то задевает совсем забытые струны в моей... душе(?) - и возникает снова это чувство пустоты.. Не сожаления - нет. Скорее просто грусть и пустота. Грусть что нельзя как в сказке - вернуться на 1 день в прошлое. Пройти по посёлку, улицы которого еще не зияли проплешинами - и домов было больше и все они были живыми.
Пройти по родной улице на которой прожил столько лет, приветствовать соседей (еще живых и даже где-то молодых), сворачивая в конце улицы, почувствовать в ветре запах свежего хлеба из пекарни. Как в детстве - напиться из ручья, пройти мимо сельского клуба (с которым тоже связано столько детских воспоминаний), заглянуть в "нижний" магазин где, кажется, всё моё детство работали одни и те же женщины. Подняться в гору, приветствуя знакомых по пути, и зайти в школу. Ту самую - деревянную, которую помню но которой уже нет.
А кажется - стоит закрыть глаза и - вот она, помню каждый метр, каждый кабинет, запах. Спортзал с вечным физруком который еще мою маму учил.
А потом вернуться задами, мимо огородов, спуститься к ручью и пойти к маленькому бабушкиному дому - где еще не провалилась крыша и где двор не зарос бурьяном. Где дед сидит во дворе на лавке и курит "астру" (а то и вовсе махорку) с непременным мундштуком.
И улыбнётся, увидев меня дед, и крикнет куда-то в дом: "Бабка! внука пришёл!"