Умом Россию не понять.
Под окном у нас полным ходом идет ремонт. Весь проспект перерыт-перекопан, по утрам какие-то адские машины бьются своими членами о землю, отчего наш дом в страхе трясется и нервно подпрыгивает. Чашки в ужасе падают со стола. Выход в город - как после бомбежки. Обойти воронки, расщелины, грязевые размывы, зыбучие пески, никуда не провалиться и не вляпаться - то еще приключение. Но рассказ мой не об этом.
Сегодня утром я наблюдал в окно, как приехал очередной самосвал и разгрузился в отведенном месте большой кучей песка. А сейчас я наблюдаю в то же окно, как приехал другой такой же самосвал, и агрегат с большим ковшом собирает и грузит в него ту самую кучу песка, высыпанную первым самосвалом. "Да у них тут перевалочный пункт" - подумал Штирлиц...
...А я тут же вспомнил, как однажды, лет пятнадцать назад, проснулся в интитутской общаге. Хмурым похмельным утром я выглянул в окно. За окном шел проливной дождь. Под проливным дождем ползла поливальная машина и щедро орошала без того насквозь мокрый асфальт.
Ничто не изменится в этой стране.