И еще...
Странный текст выпал на этот раз, по времени осенний, по жанру, пожалуй, стендап. По идее, шутливый жанр, так что прошу не принимать слишком всерьез. Невзирая на :)
"Кто это там воет на болоте, Бэрримор?..."
--
Счастья нет на свете, о чем тут спор,
Даже лето закончилось навсегда.
Серый ветер пригонит от серых гор
Серых туч всклокоченные стада.
Здесь уж если реки, то только вброд,
Здесь твоих забот не берут в расчет.
А ночами доносится вой с болот.
То ли волк, то ли пес, то ли кто еще.
В темный час, в угаданный точно срок,
С духом соберусь, приберусь в дому,
Выберусь с оглядкою за порог,
Чуть повыше голову подниму,
И взглянув туда, где на небесах
Будто бы сигнальный мелькнет огонь
Прокричу: эй, автор! ты в курсе как
Задолбала вся эта вот хрень да хтонь?!
Хоть в фантазиях ты и неплох, но все ж
Перегнул с дозировкою злобы дня.
Уважаемый автор, что ты несешь
И куда раз за разом несешь меня?
То пошлешь на проигранную войну,
То холодным дождем продолбишь до дыр
То прескверную мне подаришь страну,
То вообще устроишь мор не весь мир.
Ни волшебных ламп, ни добрых принцесс...
Чем вот так вот длить проливную муть,
Может этот творческий весь процесс
Отослать подальше куда-нибудь?
Этот ля минор, этот ми-крофон
Что так хищно глядит, как в глаза игла,
Этот песней прикидывающийся стон,
Эту рифму, которая надоела уже окончательно...
Не пойму, как сам-то ты не устал
Созидать вселенский этот каюк?
Чем страдать вот так на полста листах,
Выпей яду, автор! Я подолью.
По полста накатим, чтоб враз прогнать,
Растворить обломную хмурь и жуть.
Ну а ежели вступит куда опять,
Двинем в баню, тут рядом, я покажу.
Там такой работает массажист...
Саня Пушкин, по-моему, его зовут.
Матерщинник, бабник и скандалист,
Но в своем ремесле нереально крут!
--
16.10.2020, Москва
"Кто это там воет на болоте, Бэрримор?..."
--
Счастья нет на свете, о чем тут спор,
Даже лето закончилось навсегда.
Серый ветер пригонит от серых гор
Серых туч всклокоченные стада.
Здесь уж если реки, то только вброд,
Здесь твоих забот не берут в расчет.
А ночами доносится вой с болот.
То ли волк, то ли пес, то ли кто еще.
В темный час, в угаданный точно срок,
С духом соберусь, приберусь в дому,
Выберусь с оглядкою за порог,
Чуть повыше голову подниму,
И взглянув туда, где на небесах
Будто бы сигнальный мелькнет огонь
Прокричу: эй, автор! ты в курсе как
Задолбала вся эта вот хрень да хтонь?!
Хоть в фантазиях ты и неплох, но все ж
Перегнул с дозировкою злобы дня.
Уважаемый автор, что ты несешь
И куда раз за разом несешь меня?
То пошлешь на проигранную войну,
То холодным дождем продолбишь до дыр
То прескверную мне подаришь страну,
То вообще устроишь мор не весь мир.
Ни волшебных ламп, ни добрых принцесс...
Чем вот так вот длить проливную муть,
Может этот творческий весь процесс
Отослать подальше куда-нибудь?
Этот ля минор, этот ми-крофон
Что так хищно глядит, как в глаза игла,
Этот песней прикидывающийся стон,
Эту рифму, которая надоела уже окончательно...
Не пойму, как сам-то ты не устал
Созидать вселенский этот каюк?
Чем страдать вот так на полста листах,
Выпей яду, автор! Я подолью.
По полста накатим, чтоб враз прогнать,
Растворить обломную хмурь и жуть.
Ну а ежели вступит куда опять,
Двинем в баню, тут рядом, я покажу.
Там такой работает массажист...
Саня Пушкин, по-моему, его зовут.
Матерщинник, бабник и скандалист,
Но в своем ремесле нереально крут!
--
16.10.2020, Москва