про январь в другом городе
Москва. Снежинки летят слипшись, как парашютисты в олимпийских фигурах.. "звезда", "рюмка", "этажерка".. летят правильно, за золотом, за серебром и шампанским.
Из окна видно, как корабль Петра Первого окунул в воду свое отражение, дрожащее от холода, и мачта пронзает рыбу в самой глубине реки. Ночью матросы зажарят ее на прожекторах у пьедестала.
Я в галерее.
Вдоль стены проплывает богемный персонаж, окуривая помещение своим кофе.
Художница с кисточками в волосах, вместо шпилек. А шарф ее касается пола.
Иностранец, который знает все языки на свете, кроме русского. Поэтому он здесь.
И такая большая Москва, а нет его тут. Даже не напоминает ничто. Пусто.
Надо ли спешить домой, в Киев, где на таких же пустых улицах витает ощущение, что я просто не успела на десять минут, что мы в который раз прошли где-то рядом, но вот уж год, как случайно разминулись. Или расколдоваться в заведомо безнадежном городе? ...и, ополчась на море смут, сразить их противоборством?
...не удержалась от туристического симптома и сфотографировалась на красной площади:)
