Снег - это повод.
Как же давно я его не видела.
А сегодня - случилось!
...Чтобы - много.
Чтобы - такой красивый.
Загадочно искрящийся в свете фонаря.
Чтобы носком сапога поддеть горку сверкающих крупинок.
Рассыпчатых снежинок.
А потом смахнуть их и - пффффф!!! - они, волшебные, разлетаются в разные стороны...
И ещё, и ещё, и ещё...
...И, чтобы идёшь - а перед тобой белоснежный бархатный асфальт.
Аккуратный. Нетронутый.
Ещё без следов.
И ты - Первая.
Ты - Первый.
Даже кошачьих лапок нет. Этих подушечек смешных.
И важная ворона не прохаживалась туда-сюда.
Коготков не видно.
...И вот этот бархат - как чистый лист.
И ты можешь на нём написать всё, что хочешь.
Всё произойдёт впервые.
Ты ещё можешь не ошибиться, не сделать ни одной помарки, не поставить кляксу.
Пиши начисто. Сразу.
В ЖИЗНИ --- черновиков не бывает.
СНЕГ - это повод. Написать свою новую страницу. Или две. Или десять. Или сотню.
...А если впереди глубокие рытвины, ямки, извивы - подёрнуты лёгкой снежной пеленой --- и ты ступаешь по ним: то это - не совсем "твоя колея" - а немножко путь "по чужим ошибкам"...
Кому-то это нравится.
Но лучше - делать свои.
Ошибки.
Так - честнее.
А когда-то я уйду. Только останутся эти слова, что бессмертны. Эти чувства, они ударяются о стены, и я вижу искры от этих ударов. Они никуда не растворяются, уже в отличие от меня, такой смертной. Они как вечный памятник, никогда не забудутся, И будут передаваться от человека к человеку. И они, наконец, почувствуют, как я любила тебя. Хорошо бы жить так долго и долго, любить и любить тебя, Чтобы ты был бессмертен и ни в коем случае не опередил меня, Не убежал - так я называю смерть. Она такая нестрашная, но пусть она не приближается к тебе... В нашем городе холодно, и художник Мороз Окна поразрисовывал белой гладью из роз. Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к Рождеству В нашем городе холодно, и я дальше живу. Я так скучаю, я так хочу взять тебя за руку и поцеловать твою руку. Я так скучаю... Я так совсем одна, и все чужие. Я так скучаю... Над рекою пасхальною слышу колокола Ты мне пишешь, что может быть, к лету схлынут дела. Зацветет потихонечку на окошке герань, Облети день и ночь за днем на стене календарь. Я без тебя, и меня совсем нет. Я вся в ошибках, исправлениях, вся неправильная, Плохая - без тебя я уже не целиком. Взгляд мой, ищущий нигде не останавливается. Сердце стучит так сильно, что кажется, я не доживу до утра. Да, я не переживу даже эту ночь, не то чтобы тебя найти. Вдруг здесь впервые я узнаю, как это расставаться. Тротуары багряные за завесой дождя, Осень запахи пряные разлила, уходя. Ты мне пишешь, что может быть, но я письма порву, В нашем городе Новый Год и я снова живу. Я, конечно, очень грешная, но своей любовью я заслужу этот рай. Хотя... Зачем? Ведь рай без тебя не существует. А если тебе не понравится, ты вернешься опять на землю и будешь жить как-то. Я применю все свои связи. Но пока я здесь, до тебя каких-то тысяча километров. Я даже, наверное, завтра смогу дозвониться до тебя. А сейчас я просто переживаю время без тебя. Плохой финал, грустный, но я его вырву, эти листы. Их же можно вырвать? Теперь всё. Твоя.
А сегодня - случилось!
...Чтобы - много.
Чтобы - такой красивый.
Загадочно искрящийся в свете фонаря.
Чтобы носком сапога поддеть горку сверкающих крупинок.
Рассыпчатых снежинок.
А потом смахнуть их и - пффффф!!! - они, волшебные, разлетаются в разные стороны...
И ещё, и ещё, и ещё...
...И, чтобы идёшь - а перед тобой белоснежный бархатный асфальт.
Аккуратный. Нетронутый.
Ещё без следов.
И ты - Первая.
Ты - Первый.
Даже кошачьих лапок нет. Этих подушечек смешных.
И важная ворона не прохаживалась туда-сюда.
Коготков не видно.
...И вот этот бархат - как чистый лист.
И ты можешь на нём написать всё, что хочешь.
Всё произойдёт впервые.
Ты ещё можешь не ошибиться, не сделать ни одной помарки, не поставить кляксу.
Пиши начисто. Сразу.
В ЖИЗНИ --- черновиков не бывает.
СНЕГ - это повод. Написать свою новую страницу. Или две. Или десять. Или сотню.
...А если впереди глубокие рытвины, ямки, извивы - подёрнуты лёгкой снежной пеленой --- и ты ступаешь по ним: то это - не совсем "твоя колея" - а немножко путь "по чужим ошибкам"...
Кому-то это нравится.
Но лучше - делать свои.
Ошибки.
Так - честнее.
Click to viewА когда-то я уйду. Только останутся эти слова, что бессмертны. Эти чувства, они ударяются о стены, и я вижу искры от этих ударов. Они никуда не растворяются, уже в отличие от меня, такой смертной. Они как вечный памятник, никогда не забудутся, И будут передаваться от человека к человеку. И они, наконец, почувствуют, как я любила тебя. Хорошо бы жить так долго и долго, любить и любить тебя, Чтобы ты был бессмертен и ни в коем случае не опередил меня, Не убежал - так я называю смерть. Она такая нестрашная, но пусть она не приближается к тебе... В нашем городе холодно, и художник Мороз Окна поразрисовывал белой гладью из роз. Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к Рождеству В нашем городе холодно, и я дальше живу. Я так скучаю, я так хочу взять тебя за руку и поцеловать твою руку. Я так скучаю... Я так совсем одна, и все чужие. Я так скучаю... Над рекою пасхальною слышу колокола Ты мне пишешь, что может быть, к лету схлынут дела. Зацветет потихонечку на окошке герань, Облети день и ночь за днем на стене календарь. Я без тебя, и меня совсем нет. Я вся в ошибках, исправлениях, вся неправильная, Плохая - без тебя я уже не целиком. Взгляд мой, ищущий нигде не останавливается. Сердце стучит так сильно, что кажется, я не доживу до утра. Да, я не переживу даже эту ночь, не то чтобы тебя найти. Вдруг здесь впервые я узнаю, как это расставаться. Тротуары багряные за завесой дождя, Осень запахи пряные разлила, уходя. Ты мне пишешь, что может быть, но я письма порву, В нашем городе Новый Год и я снова живу. Я, конечно, очень грешная, но своей любовью я заслужу этот рай. Хотя... Зачем? Ведь рай без тебя не существует. А если тебе не понравится, ты вернешься опять на землю и будешь жить как-то. Я применю все свои связи. Но пока я здесь, до тебя каких-то тысяча километров. Я даже, наверное, завтра смогу дозвониться до тебя. А сейчас я просто переживаю время без тебя. Плохой финал, грустный, но я его вырву, эти листы. Их же можно вырвать? Теперь всё. Твоя.