Письмо
В моём письме к тебе все буквы ложатся гладко на бумагу
Мне не хватает всех эмоций, чтобы тебе понятно стало
Не рассмеёшься, не заплачешь, в конце лишь буду ставить точки
Пожалуй мне не хватит смысла, пожалуй мне не хватит строчки.
Я здесь нормально обитаю, как все - живу, как все - скучаю
Пытаюсь рано просыпаться, не пить холодное со льдом
Пытаюсь стильно одеваться, увидеть лучшее кругом.
Зачем пишу тебе про это? Ну а кому ещё сказать?
В душе моей так мало места, что ей не всё дано принять.
Всё о себе - да о себе, ты тоже что-то напиши
Не сложно взять листок бумаги, а сложно взять карандаши
Нарисовать мне своё солнце, что светит за окном твоим
Нарисовать мне своё небо, оно подарено двоим.
Не стану я черкать и пачкать на этом истинном листе
Хочу его оставить чистым, ты только вспомни о весне
Коряво пусть звучат признания им в откровения не влезть
А то что мне тебя здесь мало, то это - есть и в правду - есть.
У нас тогда в руках всё было: и взгляд, и нежность, и прогулки
И были пьяные друг другом, и тускло спали переулки
Как хорошо, что это было, как хорошо, что не вернётся
Оно уже давно остыло, оно уже не громко бьётся.
Осталась дружба? Нет наверно, остался просто разговор
Я просто долго не писала, ты просто вовремя ушёл.
Но нам по жизни не мешает, вот так общаться как сейчас
Я напишу тебе две строчки, ну а тебе не хватит фраз.
Потом ты всё-таки напишешь, но это будешь ведь не "ты"
И мне понятный крик надежды, что слышен из-за пустоты.
У нас ещё не холодает, по телевизору - мура,
Спасает музыка и кофе, и пара писем для тебя.
Я их отправлю на неделе, если погода будет мне,
А так пока пускай на полке, питают пыль в моей стране.
14 ноября 2011г. Шурочка Коба
Мне не хватает всех эмоций, чтобы тебе понятно стало
Не рассмеёшься, не заплачешь, в конце лишь буду ставить точки
Пожалуй мне не хватит смысла, пожалуй мне не хватит строчки.
Я здесь нормально обитаю, как все - живу, как все - скучаю
Пытаюсь рано просыпаться, не пить холодное со льдом
Пытаюсь стильно одеваться, увидеть лучшее кругом.
Зачем пишу тебе про это? Ну а кому ещё сказать?
В душе моей так мало места, что ей не всё дано принять.
Всё о себе - да о себе, ты тоже что-то напиши
Не сложно взять листок бумаги, а сложно взять карандаши
Нарисовать мне своё солнце, что светит за окном твоим
Нарисовать мне своё небо, оно подарено двоим.
Не стану я черкать и пачкать на этом истинном листе
Хочу его оставить чистым, ты только вспомни о весне
Коряво пусть звучат признания им в откровения не влезть
А то что мне тебя здесь мало, то это - есть и в правду - есть.
У нас тогда в руках всё было: и взгляд, и нежность, и прогулки
И были пьяные друг другом, и тускло спали переулки
Как хорошо, что это было, как хорошо, что не вернётся
Оно уже давно остыло, оно уже не громко бьётся.
Осталась дружба? Нет наверно, остался просто разговор
Я просто долго не писала, ты просто вовремя ушёл.
Но нам по жизни не мешает, вот так общаться как сейчас
Я напишу тебе две строчки, ну а тебе не хватит фраз.
Потом ты всё-таки напишешь, но это будешь ведь не "ты"
И мне понятный крик надежды, что слышен из-за пустоты.
У нас ещё не холодает, по телевизору - мура,
Спасает музыка и кофе, и пара писем для тебя.
Я их отправлю на неделе, если погода будет мне,
А так пока пускай на полке, питают пыль в моей стране.
14 ноября 2011г. Шурочка Коба