Город
На вокзале набивается полный троллейбус людей, которых волнует 2 вопроса: когда "Краснодар-2" и сколько стоит проезд. Долго общаются, выясняя эти моменты. Наконец, сходятся на том, что за билет здесь надо платить 10 рублей. Повисает удовлетворенное молчание. И тут один дядька добавляет: "А раньше было 8. Жизнь не улучшается, а ухудшается".
Я открываю Город с незнакомой для себя стороны. Снова работа в центре, в таком сочном лофте, как заброшенная типография "Советская Кубань": половина этажей рассыпается пыльным совком, а половина уже переварена "АнгАртом" в произведение современного искусства с такой любовью к деталям, что хочется пропитаться каждым уголком.
Рядом - Сенной, с развалами хурмы и гранатов, а столько сортов яблок я и представить не могла. Армянки продают специи, корни имбиря, горы перца. А за серым заборчиком - бабушки и дедушки с самыми вкусными домашними овощами и пучками зелени.
Тут и бомжи, короли улицы, бродят парочками, держась за руки, пьют вино с ананасами, сидя на теплом асфальте.
С работы - в детский сад по самым старым, изначальным улицам, опять детали, станичный быт посреди мегаполиса, покосившиеся заборы, облупившаяся краска, восторг для глаз.
Далее - долгое путешествие домой с сыном через вокзал, круг замыкается на мосту, с которого мы машем уходяшим в туман поездам. И надеемся когда-нибудь составить им компанию.
А дом наш - скворечник на высоте птичьего полета. По утрам провожаем летящих мимо грачей, а вечером рассматриваем россыпь огней внизу. Это Краснодар.