Лепешка
Уже 20 минут как не-дождливый вечер. Прохладно. Осень. Я иду по асфальтовой дорожке, освещённой тусклыми оранжевыми фонарями. Цель - подмосковная станция электрички. Из тех, недалеко-от-МКАД, с которых люди по утрам ездят на работу в Москву, и куда вечерами возвращаются. Но время уже чуть более позднее, так что на дорожке только случайные прохожие, возвращающиеся кто-откуда.
Вечерне-осенняя прохлада граничит с промозглостью, организм напоминает о том, что обед у него был давно, а ужин состоится еще нескоро. Тут неутешительные гастрономические раздумья прерывает запах тёплого хлеба. Так и есть, впереди ларёк-пекарня. Ларек-пекарня, где парни южных наружностей замешивают простое тесто (вода-соль-мука) в пластмассовых тазах разных цветов, раскатывают из него лепешки, а потом отточенным броском прилепляют эти лепешки к внутренней стенке большой печи-тандыра, в которую для этого лезут рукой через этакий "люк сверху". Решение о том, что тёплая лепешка в данный момент необходима, принимается моментально. Да что уж там, ещё даже за 20 шагов до пекарни, просто на основе уютного запаха, так контрастирующего с ночью, дождливью и осенью.
Передо мной очередь из нескольких молодых людей подозрительного вида. Первые два быстро уходят, унося в пакетах самсу и пиво, третий тоже берет аллюминиевую банку Балтики. Мы остаемся у окошка ларька вдвоем с парнем, одетым не по погоде в шорты до колена, олимпийку и шлёпки. Парень невысокого роста, разрез глаз восточный, взгляд цепкий, жесткий, внимательный. Видимо, заказал много и ждёт, когда же ему всё соберут. Работает, что-ли, неподалёку. Что-нибудь с бригадой ремонтируют или строят кому-то.
Перекрикиваю ветер и проходящую мимо электричку. "Мужик, - кричу продавцу, - мне бы лепешку теплую. Обычную, без всего". Повторять приходится пару раз и дождаться пока электричка наконец пройдёт. "Мне бы лепешку", - начинаю искать в рюкзаке кошелек, чтобы расплатиться. Парень в олимпийке внимательно смотрит на меня. Наблюдает за копанием в рюкзаке. В этот момент мне становится не по себе и в голове сами начинают прокручиваться варианты: "Ждёт, пока кошелёк достану, начнёт денег просить, темно, никого вокруг, придётся жестко посылать, как-то отделываться. Неприятная история". Роюсь в рюкзаке уже минуту. Продавец просовывает в окошко теплую лепешку в пакете, взгляд парня внимателен, ночь темна, мысли тревожны, кошелек как назло в рюкзаке не находится.
В какой-то момент в голове появляется мысль: "А и к лучшему! Что я тут перед этим молодчиком кошельком светить буду? Хорошо, что не находится, не буду лепешку". "Извини, мужик, - говорю продавцу уже даже с облегчением каким-то, - кошелек не могу найти. Как-нибудь в другой раз". Закрываю рюкзак, накидываю на одно плечо, собираюсь уходить. Парень в олимпийке провожает глазами меня, сделавшего два шага от живоносного окошка пекарни. Потом с акцентом продавцу: "Почем лепешка?" Дает продавцу несколько монет, и, забрав уже свой заказ, протягивает мне ту теплую лепешку в пакете, которую продавец для меня готовил.
Так я стою в этой прохладе ночи. Провожаю взглядом удаляющиеся мимо меня в темноту спину в олимпийке, джинсовые шорты и шлёпанцы. Левую подмышку мне греет лепешка, а душу жжет пронзительный стыд. Кошелёк находится очень быстро. Оказывается, завалился в соседний отсек рюкзака. Вопрос к продавцу: "Почём?" "15 рублей", - отвечает он. И вот я уже бегу вслед парню с цепким взглядом по-восточному раскосых глаз. Догоняю метров через сто. похлопываю по плечу, внимание привлечь, протягиваю 15 рублей. Он сначала недоумевает, думает, я ему руку жать…Опускает деньги в карман. Жму ему руку. "Спасибо, - говорю, - спасибо тебе большое!" Он в ответ с характерным акцентом: "Хорошо, удачи, брат". В темноте восточных глаз за цепкостью взгляда мне чудится искорка, намек на улыбку.
Уже 30 минут, как не-дождливый вечер. Всё так же прохладно. Всё та же осень. Я иду, и жую самую вкусную теплую лепешку, которую пробовал когда-либо в жизни. Рецепт прост: вода, соль, мука, тандыр, человек, который сделал добро, когда ты от него этого не ожидал.
Иду, лепешка греет пальцы, я улыбаюсь и мне отчаянно стыдно. А ещё жалко, что я, дурак, тому парню только 15 рублей дал, ведь лепешка и урок стоили больше. Много больше.
Вечерне-осенняя прохлада граничит с промозглостью, организм напоминает о том, что обед у него был давно, а ужин состоится еще нескоро. Тут неутешительные гастрономические раздумья прерывает запах тёплого хлеба. Так и есть, впереди ларёк-пекарня. Ларек-пекарня, где парни южных наружностей замешивают простое тесто (вода-соль-мука) в пластмассовых тазах разных цветов, раскатывают из него лепешки, а потом отточенным броском прилепляют эти лепешки к внутренней стенке большой печи-тандыра, в которую для этого лезут рукой через этакий "люк сверху". Решение о том, что тёплая лепешка в данный момент необходима, принимается моментально. Да что уж там, ещё даже за 20 шагов до пекарни, просто на основе уютного запаха, так контрастирующего с ночью, дождливью и осенью.
Передо мной очередь из нескольких молодых людей подозрительного вида. Первые два быстро уходят, унося в пакетах самсу и пиво, третий тоже берет аллюминиевую банку Балтики. Мы остаемся у окошка ларька вдвоем с парнем, одетым не по погоде в шорты до колена, олимпийку и шлёпки. Парень невысокого роста, разрез глаз восточный, взгляд цепкий, жесткий, внимательный. Видимо, заказал много и ждёт, когда же ему всё соберут. Работает, что-ли, неподалёку. Что-нибудь с бригадой ремонтируют или строят кому-то.
Перекрикиваю ветер и проходящую мимо электричку. "Мужик, - кричу продавцу, - мне бы лепешку теплую. Обычную, без всего". Повторять приходится пару раз и дождаться пока электричка наконец пройдёт. "Мне бы лепешку", - начинаю искать в рюкзаке кошелек, чтобы расплатиться. Парень в олимпийке внимательно смотрит на меня. Наблюдает за копанием в рюкзаке. В этот момент мне становится не по себе и в голове сами начинают прокручиваться варианты: "Ждёт, пока кошелёк достану, начнёт денег просить, темно, никого вокруг, придётся жестко посылать, как-то отделываться. Неприятная история". Роюсь в рюкзаке уже минуту. Продавец просовывает в окошко теплую лепешку в пакете, взгляд парня внимателен, ночь темна, мысли тревожны, кошелек как назло в рюкзаке не находится.
В какой-то момент в голове появляется мысль: "А и к лучшему! Что я тут перед этим молодчиком кошельком светить буду? Хорошо, что не находится, не буду лепешку". "Извини, мужик, - говорю продавцу уже даже с облегчением каким-то, - кошелек не могу найти. Как-нибудь в другой раз". Закрываю рюкзак, накидываю на одно плечо, собираюсь уходить. Парень в олимпийке провожает глазами меня, сделавшего два шага от живоносного окошка пекарни. Потом с акцентом продавцу: "Почем лепешка?" Дает продавцу несколько монет, и, забрав уже свой заказ, протягивает мне ту теплую лепешку в пакете, которую продавец для меня готовил.
Так я стою в этой прохладе ночи. Провожаю взглядом удаляющиеся мимо меня в темноту спину в олимпийке, джинсовые шорты и шлёпанцы. Левую подмышку мне греет лепешка, а душу жжет пронзительный стыд. Кошелёк находится очень быстро. Оказывается, завалился в соседний отсек рюкзака. Вопрос к продавцу: "Почём?" "15 рублей", - отвечает он. И вот я уже бегу вслед парню с цепким взглядом по-восточному раскосых глаз. Догоняю метров через сто. похлопываю по плечу, внимание привлечь, протягиваю 15 рублей. Он сначала недоумевает, думает, я ему руку жать…Опускает деньги в карман. Жму ему руку. "Спасибо, - говорю, - спасибо тебе большое!" Он в ответ с характерным акцентом: "Хорошо, удачи, брат". В темноте восточных глаз за цепкостью взгляда мне чудится искорка, намек на улыбку.
Уже 30 минут, как не-дождливый вечер. Всё так же прохладно. Всё та же осень. Я иду, и жую самую вкусную теплую лепешку, которую пробовал когда-либо в жизни. Рецепт прост: вода, соль, мука, тандыр, человек, который сделал добро, когда ты от него этого не ожидал.
Иду, лепешка греет пальцы, я улыбаюсь и мне отчаянно стыдно. А ещё жалко, что я, дурак, тому парню только 15 рублей дал, ведь лепешка и урок стоили больше. Много больше.