Сегодня перед пробуждением
(хотя знаю теперь, что ничего не снится перед пробуждением, лишь кажется так) снился Набоков. Писал стихи. Что-то о христианстве, которое незабываемо сияет, хотя золотой свет Рима никак не отпустит. Еще про любимые книги, которых столько, что тяжко дышать и воздух темнеет. В общем, пустяки, но забавно.