История неслучившейся любви или про книги
Для кого-то люди - невзрачный хлам, для кого-то они как книги,
Кто-то хочет в них "здесь был я" вписать, самолюбие теребя.
Но, рискнув промахнуться, уйти под лёд, разрушением всей интриги,
Не оставив ни слов на полях, ни клякс, я хотел бы листать тебя.
Хочешь сказку о парне? В его груди пели шторм и из меди трубы,
Он скрывал как мог от сторонних глаз (но не спрятать пожар в кустах)
Как его била дрожь, когда видел её, Как старался быть smart, не грубым
У него была "химия" к ней. Она... Не хотела расстроить... Ах!
Кто-то чувствовал в ней на просвет стекло, ну а он - оголённый провод
Повод к жизни, манок, смысл нового дня, точку сборки среди пустоты.
И я знаю с десяток различных трасс для истории этой, но вот
Я тебе оживлю лишь тот вариант, на который покажешь ты
Он полмира пройдёт её имени для, безразличный к деньгам с почётом.
Или вот, будет помнить её всегда, летним днём уходящей к метро.
Среди роя обычных и скучных дел это было б крутой работой
Цепь картин и событий их мнимых лет для тебя заплести хитро.
Вместе, врозь, а может рассорившись вдрызг, как достигнут они финала?
Эта небыль потоком их увлечёт, если только позволишь ты.
Не пугайся, когда однажды поймёшь, что и ты героиней стала
Где-то в ворохе этой игры страниц спрячу я и твои листы.