Потоп
У меня во дворе потоп. Растаявший снег образовал огромную лужу - от края до края.
Ну что ж, потерплю немного. Ждали весны - вот и дождались. Со всеми вытекающими отовсюду.
И пусть до уборной трудно пока добраться, не замочив ноги - весна! Весна!!!
А лужа-то какая! Тоже красота. А талая вода, говорят, как-то где-то очень полезна.
Глядишь, через недельку и исчезнет - грязь будет, потом пыль... Пусть ее!
Но снег все таял, лужа все росла. И стала перебираться через порог. Стали намокать стоящие в сенях деревяшки и железки, предназначенные для будущих великих свершений.
А ночью вода превратилась в лед и замуровала дверь.
Хорошо думается, когда ты долбишь ломом лед или черпаешь ведрами бесконечную талую воду.
Скоро выставка в Барнауле. Потом - в Новосибирске. Надо готовиться. Сегодня отличный день для работы. А я - долблю лед и черпаю воду. Почему? Мне не нравится вода? Да нет, она даже мне симпатична. Я готов был терпеть некоторые неудобства, связанные с ее появлением.
До тех пор, пока она не перешла порог. Мой порог. Порог моего пространства, где мое дело, мое время, мои мысли, мои тайны. Все, из чего рождается мое творчество. И поэтому я должен браться не за кисть, а за лом и за ведра. Иначе - что-то (когда-нибудь важное) будет испорчено, а сам я окажусь замурованным в своем тесном мирке.
Я черпал воду, носил ее за калитку, выливал в канаву под пристальным наблюдением собравшихся окрестных кошек и продолжал думать.
Вот эта свара, заставившая меня влезть в ЖЖ - нужно ли было ее игнорировать? А эту воду? Ждать, когда она сама исчезнет, испарится? Сидеть в доме, чувствуя, как хлюпает под ногами и воздух превращается в туман, довольно, впрочем, красивый при электрическом свете…
Однажды в музее мы открывали выставку работ В. Сурикова. Одна журналистка поинтересовалась: «А автор будет?» Этот забавный эпизод вошел в обширную коллекцию музейных анекдотов. Забавный!
Журналистка оказалась девушкой хоть и недалекой, но энергичной, целеустремленной. Теперь из чиновничьего кабинета она сама порой уже учит музейщиков, как правильно давать информацию.
Математики занимаются историей (и всем абсолютно!), историки - экономикой (и всем абсолютно!), в Думе - сплошные спортсмены и «Любэ».
Профессионалы не в чести, в чести - энергичные, целеустремленные профаны. Они - самопровозглашенные и самопровозглашающиеся постоянно гении, магистры, кавалеры экзотических орденов, «достояние России», входящие во все «Золотые страницы Евразии» и «Кто есть кто в Гондване». Вокруг них всегда много молодежи. Они собирают урожай тщеславия с неокрепших душ и сеют в них семена этого тщеславия.
Забавно!
Пока ты тут в мастерской пытаешься создать новую реальность, кто-то - гонится за миражами.
Глядь - а под ногами уже хлюпает и комнату наполняет туман - очень красивый при электрическом свете. И дверь почему-то не открывается…